tag:blogger.com,1999:blog-1239679204240135452024-03-12T17:34:44.618-07:00Undergroaurrr!!!El rugido de las entrañas.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.comBlogger42125tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-71811619820967659242015-11-03T10:50:00.003-08:002015-11-03T11:27:01.473-08:00Los libros no arden.<div style="text-align: justify;">
Lo admito. Ha sido un ataque de pánico. Este blog de repente tenía cientos de visitas, de gente que no conocía, que leían desde la distancia cosas que yo decía. Y no decíais nada. Yo soy una escritora dialogante, me gusta saber qué pensáis, me gusta discutir (con educación, eso sí), que le deis la vuelta a lo que digo, que me demostréis que estoy equivocada. Si os he hecho pensar, quiero que me déis qué hacer a mí también.</div>
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No es que no haya seguido escribiendo. Es que dejé de asomarme aquí, me dediqué, como vosotrxs, a asomarme a otros mundos y mirarlos, desmontarlos, montarlos de nuevo, y pensar sobre ellos y hablar sobre ellos.Y desesperarme. Me siento viva cuando lo hago.</div>
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Aún así vuelvo aquí porque creo que vuelvo a tener cosas que compartir con vosotrxs, aunque aún no estén maduras. Tal vez lo estén la semana que viene, o mañana, o nunca; pero traeré otras y las colgaré como cuelgo mis bragas del tendal*.</div>
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*Gracias a una amiga madrileña sé que esa palabra no existe en español, la correspondiente creo que es tendedero o algo así.<br />
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-cpaE17xfh4A/VjkKWDVd-mI/AAAAAAAAA0Q/AFENchSIqII/s1600/Oser.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="http://4.bp.blogspot.com/-cpaE17xfh4A/VjkKWDVd-mI/AAAAAAAAA0Q/AFENchSIqII/s320/Oser.jpg" width="320" /></a></div>
Yo estos meses.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-75881604421708704002014-07-07T11:37:00.004-07:002014-07-08T01:10:28.934-07:00No tiene importancia: hoy he ido a la playa sin depilarme. Y sigo siendo feliz.<div style="text-align: justify;">
Estoy muy orgullosa: he ido a la playa sin depilarme y no ha pasado nada. No creo que nadie se haya fijado y si lo han hecho, ojos que no ven, corazón que no siente. Parece un tontería pero ha requerido cierta dosis de valor, sobre todo porque me encanta luchar conmigo misma y me decía mientras iba en el autobús "pero para ti no es ningún esfuerzo, casi no tienes vello, cuatro pelitos mal puestos. Morenos como yo, eso sí. No tiene mérito. Gallina". A veces tengo la sensación de que hay una especie de código no escrito entre mujeres que dicta que si no te depilas es que no eres limpia o que si no te depilas seguro que tienes liendres como mínimo y no es así. Yo estoy muy limpia y huelo crema hidratante. Lo juro. Lo llaman imposición social, para mí es más como una lápida pesada dentro de mí que me urge a hacer eso porque es lo que debo, como un código de honor. El <i>Bushido</i> de las mujeres occidentales. Pero es rara la ocasión en la que veo a una moza de mi edad o menos o más mal depilada o directamente con las melenas al viento, el 90% de la veces la moza esa soy yo. Lo reconozco además de depilarme poco, cuando lo hago lo hago fatal, como con desgana (lo cual es... bueno, cierto).<br />
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Sé que es un tema recurrente todos los veranos y que muchas nos planteamos si hacerlo o si no. Yo odio depilarme con toda mi alma. La primera vez que lo hice tenía catorce años y usé cera fría. Lo recuerdo perfectamente porque arden en mi cabeza cicatrices mentales y físicas. Fue en aquella dorada época de los noventa en la que estaban de moda aquellos chándales con cremalleras en las perneras. ¿Los recordáis? Estaban hechos de un material indestructible que no necesitaba plancharse y secaba en cero coma. Mi madre aún usa aquellos mismos pantalones de chándal para estar por casa. Y siguen siendo exactamente iguales. Recuerdo que un compañero de clase vino tooooodo el camino a casa de vuelta del insti riéndose de lo que él en un alarde de ingenio juvenil denominó "mis lianas". Mentiré si digo que jamás me he sentido más humillada, pero aún así yo tenía muchas ganas de partirle la cara. De decirle cerrase la jodida boca, faltoso de mierda. Creo que algo le dije, no lo recuerdo. Sé que se rió más y continuó su cruzada por anunciar al resto de viandantes las maravillas de mis pantorrillas. Creo que cerré las cremalleras y siguió riéndose. Ese misma tarde compré cera fría y me depilé. Fue HORRIBLE. Mi piel se volvió morada durante semanas. Aún así volví a depilarme con cera dos o tres veces más. Lo que es el masoquismo. Luego decidí que no me depilaría nunca más y estuve sin hacerlo durante un tiempo. Aunque es cierto que nadie vio mis piernas lo que duró ese intervalo en el que traté de decir si quería seguir siendo una niña que no se depila o un hombre que tampoco. Probé ambas. Ninguna salió bien. Al final de ni adolescencia opté por depilarme sólo cuando fuera imprescidible enseñar las piernas y lo haría con crema.</div>
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Y este fue mi plan durante muuuuuuchos años, pero la crema es algo que odio también. Huele fatal. Es pringosa y a saber de qué mierdas está hecha. La crema depilatoria al igual que la cera ES EL MAL. Hace un par de años que me depilo con cuchillas pero sigo teniendo la piel terriblemente sensible. La última vez que me torturé fue hace un mes, cuando acabé tenía la piel tan tirante que sentía como si me hubiese quemado. Cuando empezó a salir de nuevo el pelo me salieron pequeñas heridas en muchas de las raíces y muchos de ellos salieron bajo la piel. Esto me pasa la mayoría de las veces que uso crema o cuchilla. Es incómodo por no decir molesto o incluso doloroso. Así que he decidido tomarme un tiempo. El sábado me pasé la mañana al solete leyendo y hoy fui a la playa. Y no pasó nada. También es cierto que fui sin gafas y con una novela que me tenía tan absorta que no presté a atención a nada más. Ni ganas, oigan. Yo soy muy feliz así. Así que sed vosotras mismas y depiláos o no, que al fin y al cabo, igual da.<br />
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-t_6FWDyi4Cc/U7roZVaRsnI/AAAAAAAAAvI/giQ5arLMgFM/s1600/velleza+001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-t_6FWDyi4Cc/U7roZVaRsnI/AAAAAAAAAvI/giQ5arLMgFM/s1600/velleza+001.jpg" height="320" width="301" /></a></div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-23097865102830632722014-07-01T10:21:00.003-07:002014-07-02T01:47:44.981-07:00El Círculo dentro del Círculo.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br /></div>
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—Aún no me has dicho quién eres, —inquirió nuestro héroe con la lengua fuera y apoyándose en un árbol. Ella volvió dando saltitos mientras reía. Aún era más joven de lo que había supuesto o se había ido haciendo más joven según iban adentrándose en el bosque. </div>
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—Soy una pequeña parte de ese elemento que pese a andar de continuo a la caza de Mal, sólo sabe hacer el Bien. </div>
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—Muy graciosa, —ella se rió de nuevo sin un ápice de malicia, su pelo se movía como impulsado por una brisa que él no era capaz de sentir. </div>
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—No. No recuerdas bien la cita. Yo no busco —enfatizó la palabra con un gesto de sus manos— el Mal, lo acecho, lo cazo… ¿Pero no es cierto que las cosas siempre tienen varios puntos de vista? ¿Que el Mal tuyo puede ser el Bien de otros y viceversa? El imperativo categórico es una herramienta falaz. </div>
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—Vaya, así que además de criminal eres filósofa. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Lo soy? ¿Recitar lo que han dicho otros es filosofar? <br />
Se dio la vuelta y continuó andando unos pasos, entonces pareció caer en la cuenta de algo y se volvió. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Puedes ver bien? ¿Necesitas luz? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Estoy bien, no pasa nada. </div>
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—Si ves luces en el bosque no te acerques, perderemos tiempo aunque tengamos todo el del mundo. Quiero acabar esto cuanto antes. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Querría volver a casa. Me… Me dijiste que podría volver. Si tardo mucho me echarán en falta. Los compañeros, los alumnos… </div>
<div style="text-align: justify;">
—Bueno, tranquilízate, al menos las alumnas no se acordarán de ti, —no se veía capaz de adivinar qué quería decir el tono que había empleado su captora. Podría ser muchas cosas pero sobre todo sabía que muchas veces las cosas no eran lo que parecían y que las palabras escondían significados ocultos en la entonación y la flexión. Ella parecía querer añadir algo pero volvió a avanzar dándole la espalda. Casi como un reflejo, como un gesto aprendido murmuró una disculpa. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No, si no me hab… has ofendido. En peores lides me he batido, amigo mío, —la mujer se volvió con los ojos abiertos y tapándose la boca con ambas manos, —empieza a apremiar, el tiempo no pasa igual aquí que fuera y…, —paró conteniendo las palabras, —empieza a afectarme, el bosque es más fuerte de lo que había esperado y no sé cuánto aguantaré sin que… Sin que… pueda llevaros presuroso… —la frase terminó con un escalofriante graznido que hizo despegar de las copas de los árboles a una bandada de pájaros o eso pensó él que por algún motivo mantenía la cabeza fría pese al extraño comportamiento de la mujer a la que el pelo le había crecido tres palmos desde que habían entrado en el bosque. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Por qué tienes un cuervo muerto en el maletero? —preguntó sin pensar. Ella lo miró fijamente como si valorase el esfuerzo de hablar para responderle. Tenía los ojos muy abiertos y las pupilas dilatadas, en el fondo de su mirada brillaba algo que interpretó como locura o fiebre. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No es un cuervo, —enfatizó sus palabras negando enérgicamente con la cabeza, —no lo es.<br />
Alberto no estaba seguro de lo que había visto y no insistió, ella lo miraba implorante, apremiada por una urgencia que le costaba mucho controlar. Volvió a graznar pero esta vez no hubo movimiento entre la maleza. Se oyó, sin embargo, un cántico y una luz hizo titilar las sombras. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Las habéis llamado, —susurró la mujer, —las habéis llamado, —hacía pucheros como una criatura, parecía a punto de echarse a llorar, —ahora tenemos que dar un rodeo. No nos dejarán llegar al Círculo, me buscan. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Quiénes? —susurró él también, —¿qué está pasando? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Tienen muchos nombres, son mi séquito —musitó, —¡seguidme y no hagáis tanto ruido! —se deslizó por debajo de las ramas de una conífera y no le quedó más remedio que seguirla. Cómo corría la condenada. Reconoció para sí que él no estaba tan en forma como debiera, que los proyectos, las protestas y todo lo demás le absorbían demasiado como para poder dedicarse tiempo. Además no era importante… ¿Quién le iba a decir que iba a tener que correr por el bosque en plena noche siguiendo a una chiflada que ve cosas, imita ¡y guarda muertos! animales y que además lo había traído contra su voluntad. Estaba claro que la vida de intelectual no casaba bien con la vida de cazador. De vez en cuando su acompañante saltaba grácilmente y el pelo le ondeaba, negro, cual bandera pirata. Se rió de su ocurrencia él solo ya que ella iba demasiado adelantada como para a ver oído nada. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La mujer paró junto a una extraña estructura que le recordó a los menhires que había por todo el territorio celta, al verla de cerca observó que tenía círculos concéntricos tallados. Era cálida al tacto. La mujer había perdido los zapatos y corría descalza con el pelo lleno de hojas y ramas, y la ropa llena de tierra. La mujer apartó las agujas de pino del suelo cercano a la extraña roca y sacó algo que parecía una hoz oxidada, algo que parecía una espada romana y una guadaña que parecía nueva. Las sopesó unos instantes y se colgó ambas del cinturón, después se libró del resto de su ropa que sacudió de tierra y hojas y dejó doblada al lado de la gran roca marrón al tiempo que sujetaba con fuerza la guadaña con ambas manos. Nuestro protagonista decidió no comentar nada, ya no se oían los cánticos y empezaba a clarear. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Yo también tengo que…? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Shhh… —lo ignoró, —ya estamos cerca, —de pronto parecía insegura otra vez, como antes de entrar en el bosque. Su respiración era entrecortada y parecía muy cansada. Bajo sus ojos había sendos cercos oscuros y el color había huido de sus mejillas, —no sé cuánto más aguantaré. La echo de menos, tal vez hice algo mal… El Libro no era claro al respecto… No sé qué hallaremos tras el Verde. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Pero yo no tengo que… ¿También…? —insistió por si acaso. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿No tenéis qué? —recorrió el claro con la mirada, —¿la ropa? ¿vos? ¡No! —la carcajada fue incisiva como un puñal y sí notó esta vez -¡por fin!- malicia en ella. <br />
<br />
Alberto decidió no entender nada porque quería acabar cuanto antes con aquella tontería, si tenía que esperar en silencio que así fuera. El claro en el que había parado estaba cercado de árboles con los troncos muy juntos. A sus espaldas había una abertura por la que habían entrado, en el centro el menhir, todo formaba un círculo casi perfecto. El Círculo. Ella volvió a graznar una vez, dos y una tercera. En su pelo se habían enredado un puñado de plumas negras como la noche pero casi no se veían en la melena oscura y rizada. Los árboles del claro empezaron a agitarse en cuando sonó el tercer grito y una bandada de córvidos se alzó de entre sus ramas. La mujer empezó a avanzar en dirección opuesta a la entrada y Alberto casi no pudo ahogar un grito de asombro cuando los árboles se separaron para dejarlos pasar. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Tras los árboles hacía fresco y el cielo no se veía porque estaba cubierto por las densas copas que empezaban a verdear en aquella época del año. Sintió una punzada cuando al mirar atrás se había cerrado la entrada. Si tuviera que decir la verdad, Alberto no podría decir si estaban ya allí cuando los árboles volvieron a su sitio o si habían aparecido después pero bajo la bóveda arbórea había tres figuras sentadas formando un perfecto triángulo equilátero: una desenredaba una madeja que la otra tejía afanosamente mientras la tercera destejía la tela y formaba un ovillo que la primera desenredaba con habilidad. La primera era una niña de unos ocho años de cabellos castaños y lacios y grandes ojos verdes; la segunda era una anciana coronada por la nieve cuyo rostro tenía las arrugas de toda una vida de sufrimientos y la tercera era una mujer madura cuya melena entrecana estaba trenzada a su espalda. </div>
<div style="text-align: justify;">
«Las Parcas», no pudo evitar la más que evidente comparación. </div>
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Sin levantar la vista de la labor, la más vieja de las tres mujeres empezó a reírse suavemente con un sonido milenario, como si un árbol fuera quien riese. Las otras dos, contagiadas la imitaron: la risa de la mujer de mediana edad era franca y sonora y la de la niña cristalina como una campanilla de plata. —Y aquí están de nuevo, mirad —dijo la anciana. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Aquí están de nuevo, la Dama y el Guardián. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Sí, aquí están, la señora de los cuervos y el tozudo mataperros. </div>
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Las tres rieron al unísono. Ignorando por completo la presencia de los dos extraños, la anciana continuó. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Han venido a romper el Círculo. No saben el que el Círculo es eterno y no debe romperse. Las cosas son como han de ser y nosotras no podemos evitarlo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No. No podemos. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No podemos. No. </div>
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Nuestro héroe sabía que siglos atrás las leyendas norteñas hablaban de seres mágicos pero siempre había pensado que era más sensato centrarse en otras parcelas de la Historia, el pasado reciente ayudaría a evitar errores del futuro. Ahora le sería útil saber más aunque no tuviera ningún sentido lo que estaba viendo y se preguntara si todo formaba parte de algún loco sueño. Mientras divagaba, la anciana había rejuvenecido al tiempo que la niña había crecido y la de la trenza entrecana se había hecho anciana. La niña que ya no era una niña, presentaba un avanzado estado de gestación. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿A qué has venido, roane? —dijo la tejedora mirando directamente a la mujer que lo había arrastrado hasta allí, —¿a qué has venido? ¿Sabes lo qué has hecho al meterte en el bosque, niña? «¡Roane!», de modo que se llamaba así. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Tengo el Libro, —contestó sin más la tal Roane. <br />
—Ah, el Libro, sí. Siempre el dichoso Libro. Os dije que era una mala idea, —sentenció dirigiéndose a las otras dos, —ya era difícil lo que quería la condesita. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Y la reina. No olvides a la reina, —dijo la embarazada. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No. La reina no tenía el Libro, la reina <i>sabía</i>. Reconocía nuestro poder. </div>
<div style="text-align: justify;">
—La olvidaron. Dicen que su obra no fue suya sino de aquel que vino siguiéndola, —la anciana arrugaba la nariz como si oliera algo desagradable. </div>
<div style="text-align: justify;">
—El extranjero. </div>
<div style="text-align: justify;">
—El extranjero, —corroboró la tejedora, con un escalofrío de terror.<br />
—No. La condesita sí tenía el Libro, pero desconfiaba. Como tú, roane. </div>
<div style="text-align: justify;">
La mujer las miraba con una mezcla de temor y curiosidad.<br />
—¿Cómo sabéis que soy una roane? —«¡Una roane!», así que ése no era su nombre. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Lo veis? —la tejedora miraba a sus compañeras, —otra igual. ¿Y quién diablos es el flaco, niña? No nos gustan los que son como él, —señaló a Alberto con una aguja sin cesar en ningún momento su labor. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Ay, Madre, es el Guardián. Como el extranjero. Como el chico. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Ninguno sirve ni para coger agua en un vaso. No sé por qué los siguen trayendo, ellas solas pueden. Ellas solas. Solas. Solas siempre. </div>
<div style="text-align: justify;">
—El chico no quería. Vino a convencerla de que tuviera paciencia. </div>
<div style="text-align: justify;">
—El extranjero era egoísta y se creía poseedor de la verdad. Creía ser el dueño de la reina.</div>
<div style="text-align: justify;">
—La Verdad, —dijo la anciana. </div>
<div style="text-align: justify;">
—La Verdad, —asintieron las otras. </div>
<div style="text-align: justify;">
Las tres mujeres empezaron a reírse con ganas y sus carcajadas retumbaron como campanas de bronce en la bóveda verde; cuando acabaron, la tejedora era una niña de cabellos negros como la noche, la embarazada se había vuelto una anciana de ojos fieros y la de la trenza era una adolescente pelirroja. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Y dime, Guardián, —la niña lo miraba fijamente con sus brillantes ojos negros en los que latía una chispa de ironía, —¿por qué estás aquí? ¿Qué es lo que más quieres? </div>
<div style="text-align: justify;">
Alberto estaba paralizado. Aquella a quien llamaban roane, apostada a su lado en la peculiar reunión le susurró que tuviera cuidado, que las hadas no mentían nunca pero que su verdad no tenía por qué coincidir con la nuestra. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Oooh, —se maravilló la doncella pelirroja al oír el susurro, —la roane ha leído el Libro. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¡Claro que lo ha leído, estúpida! —la cortó la tejedora, —si no, no sería una roane, sería como el flaco. La roane es como la condesa, pero se ha atrevido a ir más allá, se ha atrevido a conjurarla. A la Dama. No sabe lo que conlleva. </div>
<div style="text-align: justify;">
—La hemos oído reír. Ríe como nosotras. No es como las otras roane, ella puede volar. Tiene el pelo lleno de plumas. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Ha invocado a la Dama. </div>
<div style="text-align: justify;">
—La Dama, la Dama, —susurró la anciana. </div>
<div style="text-align: justify;">
La tejedora se aclaró la garganta y volvió a clavar sus ojos en Alberto. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Dinos, flaco, ¿a qué has venido? </div>
<div style="text-align: justify;">
No sabía qué decir. Él siempre se había considerado una mente científica y ahora no tenía ni idea de qué estaba pasando ni se sentía capaz de procesar el hecho de que las tres criaturas fueran cambiando de edad. No sabía tampoco cómo encajar el comentario sobre las hadas y las verdades. No sabía nada. —No sé, —respondió titubeante. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¡Vaya!, —graznó la anciana, —otro tonto. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¡Otro! Sí. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Sí, ¡otro! —corearon las otras dos. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Al menos sabe que es idiota, —rió la niña de ojos azabache. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Saber no es siempre bueno, Hermana. Saber lo es. Y mira qué trazas trae. Irrespetuoso. </div>
<div style="text-align: justify;">
Las otras dos empezaron a reírse y las hojas que cubrían el suelo como una alfombra se revolvieron con la brisa, la mujer que lo había arrastrado hasta el claro se reía también muy suavemente como había hecho al principio del viaje. No sabía cómo podían tener ese ánimo, él tenía un nudo en el estómago. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Está aquí por mi voluntad, —aclaró la raone, —le he obligado a estar presente. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Y eso por qué? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Para que no olvide. </div>
<div style="text-align: justify;">
Las tres figuras asintieron con convicción, como si entendieran algo que escapaba al resto de presentes. </div>
<div style="text-align: justify;">
La conductora del evento, la mujer de la bufanda gris y la trenza oscura que ya no era una trenza interrumpió la cancioncilla de risas con un estruendoso graznido que dejó heladas a las hilanderas y a nuestro amigo el flaco. No sabía muy bien por qué no sentía miedo ni asombro, sin embargo observó que su captora desplegaba tras de sí una pareja perfecta de alas negras de un tamaño monstruoso.<br />
—La muerte, —susurró la anciana mirando a la figura que se erguía orgullosa en el claro. </div>
<div style="text-align: justify;">
—La guerra, —siseó la pelirroja. </div>
<div style="text-align: justify;">
—La vida, —sentenció la niña. </div>
<div style="text-align: justify;">
Las tres afirmaron enérgicamente mirándose las unas a las otras. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Dinos, Dama, ¿qué quieres de nosotras, tus humildes siervas? </div>
<div style="text-align: justify;">
La mujer alada las contempló en silencio, escrutándolas. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Qué soy? —inquirió con una voz que no parecía la suya. </div>
<div style="text-align: justify;">
—El alfa y el omega. </div>
<div style="text-align: justify;">
—El principio y el fin. </div>
<div style="text-align: justify;">
—El Círculo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora sí que no entendía nada. ¿Por qué diablos…? No. Es que no sabía ni qué preguntarse, no entendía cuál era su papel ni quién o por qué le habían arrastrado allí. Si era para insultarle, en fin, se le antojaba ridículo. Tal vez lo necesitaran para sacrificarlo, recordaba haber leído alguna historia al respecto en su época universitaria. Las paparruchas precristianas nunca le había llamado la atención. Él despreciaba todo aquello que oliese a religión fuera del tipo que fuera y sin embargo, allí estaba con las parcas y alguien que le había parecido una loca peligrosa a la que le habían salido alas.<br />
—Necesito valor, —dijo el ángel negro, —tengo mucho miedo.<br />
—No lo necesitas, tú eres quien lo inspira, tú tienes ese poder, mi Dama, —dijo la tejedora, —las otras vinieron por sus propios motivos: una estrategia, un ideal. A las dos las olvidaron y tú también serás olvidada. Usar el Libro tiene un coste y lo intuiste nada más verlo. Sabías que desatabas algo que no podías controlar y lo usaste sin temor alguno, no sé qué creías que ocurriría… </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Qué pasará ahora? </div>
<div style="text-align: justify;">
—No lo sé. Nosotras no tenemos ese poder, sólo controlamos lo que pasa aquí. Sin la pregunta adecuada no sabemos responder. No sabemos qué pretende el flaco aunque sí que para ti juega algún papel en la… en la… </div>
<div style="text-align: justify;">
—En la estrategia, —acabó la frase la doncella. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Lo recordará? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Sí. Y tú, pero no como crees. </div>
<div style="text-align: justify;">
—La Historia iba a devorarlo. No podía permitirlo, tiene un plan. </div>
<div style="text-align: justify;">
La anciana contempló largamente la figura alada con una expresión de pena infinita. Cuándo entenderían que no podían sobreescribir sin más, que toda causa tenía su consecuencia. Cuándo aprendería la roane que no ser devorado por la Historia no implicaba precisamente ser recordado o escuchado o quién sabe qué. Tampoco implicaba que los planes por muy trazados que estuvieran salieran bien. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Se cobrará víctimas igualmente. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Lo escucharán. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No lo sabemos. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No importa, hacedlo. Os lo ordeno.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-67238384257088310362014-06-05T02:17:00.001-07:002014-06-05T03:40:54.373-07:00Algo como el Formulario A38.<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La puerta del edificio administrativo pesaba mucho y no quedaba claro si abría hacia dentro o hacia fuera. De hecho tenía dos puertas, una de las cuales estaba cerrada con llave aunque la mujer de la bufanda gris no lo sabía y tiraba empecinada hacia dentro y hacia fuera sin resultado alguno. Alguien salió por la puerta del lado contrario y entonces fue cuando con un gruñido de enfado entró en el hall.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Casi no tuvo tiempo a desenfadarse ya que una oleada de calor la golpeó sin previo aviso obligándola a quitarse una a una las prendas con las que iba forrada. La bufanda, el abrigo, una chaqueta gruesa, una chaqueta más fina… Hasta que quedó en camiseta. Su camiseta rezaba “proper tea is theft” y tenía una taza de té negro estampada. Finalmente limpió de lluvia los cristales de sus gafas con el borde de la prenda dejando al descubierto parte de su vientre. Varios estudiantes que salían la miraron mientras ella trataba de agarrar toda su ropa y su cartera. Probó de varias maneras y fue dejando desperdigado por el pasillo parte de su vestuario. Un chaval de unos veinte años recogió algunas prendas y se las acercó, ella parecía no haberse dado cuenta y rebuscaba en la cartera -que se había empapado con la lluvia- mientras juraba a media voz cosas que no puedo poner en este sitio tan fino. La señora que estaba delante de ella la miraba de reojo y aguantaba las ganas de santiguarse ante tamañas blasfemias.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tras un tiempo que le pareció eterno, le llegó por fin su turno en la ventanilla. La funcionaria le pidió amablemente que esperase unos momentos puesto que era su hora del descanso y debía, por ley, salir del recinto y beberse una taza de café. En realidad no es verdad… La funcionaria sencillamente cerró la ventanilla y sentenció que en unos momentos la atendería una compañera, al cerrar se la oyó comentar que se iba a tomar el café y que si alguien se iba a con ella para tener conversación. Al menos tuvo la decencia de no clamar por un buen té, también es cierto que en España no se estilan estas bebidas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nuestra heroína esperó delante de la ventanilla cerrada preguntándose cómo era posible que hubiera tanto calor en el edificio administrativo. Sentía ganas de abanicarse con algo y optó por hacerlo con una carpeta plastificada que extrajo de su cartera a tal fin. Mientras, podían observarse a los miembros de cuerpo de funcionarios hablar por teléfono, teclear en sus ordenadores o abanicarse. No podría asegurarlo pero creyó ver cómo uno de ellos se hacía un margarita en una coctelera. La mayoría vestían prendas de verano y tenían las mejillas arreboladas de la temperatura de la sala. Detrás de la mujer de bufanda gris se estaba formando una cola de personas de lo más variopintas y una chica con aspecto desvalido intentaba sacar agua de una máquina expendedora sin éxito, seguramente fuese una estudiante.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Perdió la cuenta del tiempo que pasó esperando en el primer puesto de la cola, pero la señora que tenía detrás se empeñaba una y otra vez en recordarle que estaba allí, en el edificio administrativo de la universidad. De vez en cuando sacaba un teléfono y se quejaba a gritos de lo mucho que tardaban en atenderlas (y con razón), del precio de la luz y el agua (y con razón) y de que la vecina del sexto tendía la ropa mojada y le deja su colada hecha un cirio (no sé si con tanta razón). A la mujer de la bufanda gris le costó mucho abstraerse y centrar su atención en unas curiosas manchas de humedad que había en el techo y se asemejaban, a su juicio, a la cara de Unamuno.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando volvió a abrirse la ventanilla eran casi las dos de la tarde y faltaba apenas media hora para el cierre del edificio. La funcionaria, que era la misma que había cerrado la ventanilla hacía una hora larga, suspiró al ver la cola de gente y la serie de protestas que se oían desde el final del pasillo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Qué quiere? —preguntó entornando los ojos a la mujer de la bufanda gris. Ésta parecía no haberla oído y miraba fascinada unas manchas en el techo, —señorita, ¿qué quiere? ¿Qué ha venido a hacer? —insistió.</div>
<div style="text-align: justify;">
—Eh, esto… ¿Cómo? —contestó la otra volviendo de su letargo.</div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Qué ha venido a hacer? ¿Qué quiere?</div>
<div style="text-align: justify;">
—He venido a buscar la traducción de mi certificado de Licenciatura, el apto para Europa. Se supone que está en inglés. Y un <i>bloody Mary</i> si no es molestia, gracias. Con apio si es posible, por favor, —respondió con candor.</div>
<div style="text-align: justify;">
—Aquí no servimos bebidas.</div>
<div style="text-align: justify;">
—Pero su compañero tiene una cocteler…</div>
<div style="text-align: justify;">
—Que no servimos bebidas, —la interrumpió, —dígame su nombre, DNI y fecha de nacimiento y buscaré su certificado, ¿en qué fecha lo solicitó?</div>
<div style="text-align: justify;">
—Hace quince días.</div>
<div style="text-align: justify;">
—Eso no es una fecha, ¿cómo decía que era su nombre? —mientras la funcionaria buscaba entre las carpetas, la mujer de la bufanda gris pensó que tal vez debería abandonar toda esperanza y salir corriendo de aquel infierno de calor y burocracia, le dio por imaginarse que el infierno era así y luego pensó que no, que eso era mucho peor; al menos en el infierno tienes todo el tiempo del mundo</div>
<div style="text-align: justify;">
—Señorita, —sentenció con retintín la funcionaria ignorando que su interlocutora gruñía por lo bajo un "señora, por favor", —necesita usted un traductor jurado para que redacte una serie de asignaturas que no vienen en nuestro formulario oficial para la traducción de títulos, —la mujer de la bufanda gris pestañeó confusa.</div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Para qué?</div>
<div style="text-align: justify;">
—Usted, señorita, —insistió, —ha cursado una serie de asignaturas para las que no tenemos traducción. Necesita los servicios de alguien que las traduzca para que podamos ponerlas en su título oficial.</div>
<div style="text-align: justify;">
—Yo soy traductora.</div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Y a quién le pasará la factura por sus servicios? Mire usted que a la infanta la trincaron por hacerse facturas a sí misma… —asintió muy convencida la mujer mientras la cadenita de la gafas le bailaba de un lado a otro.</div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Es realmente necesario? ¿Cuánto se paga a un traductor?</div>
<div style="text-align: justify;">
—Pues súmele unos doscientos euros por los honorarios, el desplazamiento…</div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Y no puedo traducirlo yo misma?</div>
<div style="text-align: justify;">
—Me temo que no.</div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Tiene que traducirlo aquí o sirve que lo traiga yo sin más?</div>
<div style="text-align: justify;">
—Con que traiga la factura sirve, —la mujer de la bufanda gris la miraba totalmente incrédula y la señora que tenía detrás en la cola gritó que si era para hoy, que los demás también querían hacer sus gestiones, que llevaban más de una hora esperando. Mientras tanto la funcionaria de la ventanilla decidió que era la hora de cerrar y dando un golpetazo en la ventanilla afirmó categórica:</div>
<div style="text-align: justify;">
—Vuelvan ustedes mañana. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si no fuera porque nuestra protagonista tenía ya bastante experiencia en estas lides, se habría marchado de aquella sauna lo más rápido posible. Había perdido la mañana pero no la guerra. Esperó pacientemente en la puerta trasera a que la gente fuera desalojando el edificio mientras comía un plátano que había sacado de su cartera. Cuando la mujer de la ventanilla salió, nuestra amiga dejó caer descuidadamente la piel de la fruta al suelo justo debajo de los pies de la funcionaria. El suelo estaba mojado y facilitó las cosas y la buena señora se llevó un buen coscorrón. El golpe no era grave, claro, pero sí lo suficientemente doloroso como para no asistir al trabajo al día siguiente. Por fortuna nadie vio cómo la mujer de la bufanda gris se escabullía entre las sombras riéndose quedamente como un niño que acabara de hacer una travesura. Se miró las manos con incredulidad infantil y decidió que a partir de entonces usaría la suerte en su favor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La verdad es que no había sido nada difícil, el problema con la suerte, el destino y esas cosas es que nadie sabe muy bien qué son y por eso nadie los usa como le conviene. La mujer de la bufanda gris se había dado cuenta de que manipular estos hilos sencillamente formaba parte de lo que se conocía vulgarmente como magia. Claro que no era tan simple como decían los cuentos infantiles, ni tan bello como decía la poesía y, afortunadamente, no solía traer consecuencias terribles que se profetizaban en las agoreras historias tradicionales. Tampoco hacía falta usar objetos, ni ayudas, ni sacrificios. Es posible que algunas de esas cosas ayudaran pero desde luego, necesarias no eran; tan sólo había que encontrar el reborde justo de la realidad y tirar. Bueno, tirar no es una palabra precisa para esta acción concreta pero no se me ocurre ninguna mejor para definirla.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-43560473983505433562014-05-29T02:51:00.003-07:002014-05-30T02:24:10.135-07:00Romper el Círculo.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]--> <i>La primera vez que subí este "cosa" se lo dedicaba a Pablo, él ya sabe por qué.</i></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
No sabía muy bien cómo había llegado al coche. Recordaba salir de casa temprano y tener la intención de trabajar duro en su proyecto un día más. Era un día de los buenos. De los días en los que la esperanza parece brillar al final de no se sabe qué; de los que se tiene la sensación de que todo saldrá bien al final sin comprender muy bien cómo. Oirían su voz, todo el mundo la oiría. Si cambiaba algo o no, él habría cumplido con su parte. Y entonces sonaron pasos en su espalda, muy ligeros. Alguien lo abrazó desde atrás y un olor extraño en el trozo de tela que le cubrió nariz y boca fue lo último de lo que tuvo conciencia. <br />
<br />
Despertó en medio de bruma y sintió que estaba en movimiento, al abrir los ojos la luz le entró hasta el fondo del cráneo como una saeta en llamas. Creyó oír una voz desde el lado opuesto al habitáculo en el que se hallaba que decía algo así como que si ya estaba despierto o algo parecido, no fue hasta una media hora más tarde cuando pudo hacerse un cuadro de lo que había pasado en realidad. <br />
<br />
Tenía las manos sujetas en la espalda con lo que al tacto le parecían unas esposas y alguien se había molestado en sentarlo dignamente en el asiento trasero de un coche que no lograba identificar. Desde luego no era un experto en coches y desde su punto de vista parecía un coche normal sin ningún distintivo, no era un híbrido, eso sí podía decirlo y por el ruido del motor, éste iba con gasoil. La pegatina en la esquina derecha de la luna frontal decía que tenía que pasar la ITV ese mismo año en noviembre. Llevaba puesto el cinturón de seguridad y cayó en la cuenta de que sus pies también estaban atados; al mirar abajo descubrió una soga sintética verde, azul y amarilla. De fondo sonaba el equipo de música con algo que no logró identificar. La letra decía algo como:<i> it’s making me smile the way that you move, so hidden… </i><br />
<br />
—Buenos días, princesa, —dijo de nuevo la conductora del vehículo. Desde su posición y mirando en todos los espejos interiores del coche podía ver que era una mujer vestida de oscuro con gafas de sol de esas que usan los aviadores. Llevaba el pelo, oscuro y rizado, recogido en una trenza que le caía por la espada. Nariz recta, piel clara y salpicada de pecas. No era bueno calculando edades pero tendría más o menos su edad, quizá algo menos. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Esto es un secuestro, si no conoces la ley, —alcanzó a decir titubeante. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Claro que es un secuestro ¿por quién me tomas? —su voz era suave y melódica, tal fuera más joven de lo que parecía desde atrás, —es un secuestro y podrás irte cuando hayamos terminado. Ni antes ni después. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Podré… irme? ¿Terminado? —la bruma en su cabeza se disipaba poco a poco. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Podrás irte, sí. Cuando nos hayas escuchado. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿A quiénes? </div>
<div style="text-align: justify;">
—¡A nosotras! </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿…Nosotras? </div>
<div style="text-align: justify;">
—¡No! No nosotras, —soltó el volante con su mano derecha y trazó un círculo en aire abarcándolos a los dos, —a nosotras, —se señaló a sí misma y luego fuera. —Tú ya te oyes bastante a ti mismo, ahora te toca escucharnos. —No supo qué decir ni estaba seguro de haber entendido qué quería decir la misteriosa joven. El paisaje le era familiar, estaban saliendo de Madrid, con suerte su imagen quedaría registrada en alguna cámara de seguridad y darían con él si la cosa se ponía fea. Aunque no estaba muy seguro de cuánto tardarían. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Dónde vamos? </div>
<div style="text-align: justify;">
—A casa. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Mi casa no queda por ahí, —la mujer se rió con ganas aunque sin malicia y se limitó a responder que la casa estaba en nosotros. Cosa que no entendió. Seguramente fuese una cita de algo. Desde luego no había surtido ningún efecto ya que él no la había reconocido si era lo que se suponía que debía hacer. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Tienes miedo? —le preguntó al cabo de un rato con su voz dulce y carente de matiz perverso. Tenía acento del norte. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Debería? —inquirió; ella volvió a reírse en el mismo tono y pisó un poco el acelerador. No quería cederle nada a su secuestradora. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No, supongo que no, —lo miró por el retrovisor del centro por encima del cristal de sus gafas. Tenía los ojos oscuros. Lo más probable es que desde fuera del coche no se notase que iba prisionero, pero podría gritar y pedir ayuda en algún puesto de peaje si es que paraban en alguno. Y ciertamente no tenía miedo, no mucho. Un poco, tal vez. Ella no parecía peligrosa pero eso era precisamente lo inquietante de la situación no sabía a qué atenerse. No era la primera vez que le amenazaban por algo -era parte de su trabajo, la parte desagradable-, aunque técnicamente ella no le había amenazado con nada aún, sin embargo las otras veces sí sabía lo que iba a pasar después. Ahora, en cambio, se sentía en paz pese a todo, como si hubiera dejado de importarle lo demás. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Mientes, pero tú sabrás. Si paso por el peaje… ¿Gritarás? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Creo que sí. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Has dicho que no tenías miedo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No me gusta que me lleven contra mi voluntad. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Si paramos y te suelto… ¿Intentarás huir? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Supongo que sí, claro. Creía que había quedado claro lo de “contra mi voluntad”. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Si te hubiera preguntado no habrías querido venir. Siento que hayas pasado miedo, era necesario. Si te sirve de consuelo barajé muchas opciones y la que usé es la única que no implicaba sangre.<br />
—Yo creo que te habría escuchado si me hubieses preguntado, —la mujer volvió a reírse franca y sonoramente. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Claro que me hubieras escuchado pero no habría servido de nada. Así, al menos pensarás más en lo que dices y haces al respecto. Tendrás tiempo y nos escucharás y nos verás. A muchas, —suspiró, —entonces ¿no te suelto? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Puedes probar, pero intentaré escapar. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No quiero hacerte daño. Me echarían la bronca si llegas herido. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Quiénes? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Las demás. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Y quiénes se supone que son “las demás”? —esta vez no hubo risa pero la intuía silenciosa en el fondo de su cabeza. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Eres un listillo. Supongo que te lo han dicho unas cuantas veces. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Unas cuantas, sí. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Pues tendrás que esperar. Paciencia. Lo sabrás cuando llegue el momento etcétera. Esas cosas que se dicen para tranquilizar a la gente, <i>you know</i>. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Sé defenderme, tú también te harás daño. No es mi primera pelea. <br />
—Bueno, la mía tampoco, —la vio sonreír y mirarlo por encima de sus gafas oscuras de nuevo y esta vez sí sintió miedo. Ella tomó un desvío y se salió de la autopista. </div>
<div style="text-align: justify;">
—El camino largo entonces, —suspiró. <br />
<br />
Perdió la cuenta del tiempo que llevaban en la carretera, sólo sabía que era de noche. Y que iban en dirección norte. Habían parado en un área de servicio solitaria y se había servido el combustible ella misma, se alejó para pagar unos minutos pero tuvo la precaución de dejar el coche cerrado. No tenía sentido escapar. Se había quedado callada y no había vuelto a soltar prenda en horas. De vez en cuando lo miraba por el espejo retrovisor aunque no tenía ni idea de qué le pasaba por la cabeza. La vio volver desde la caseta de la gasolinera y cómo se estiraba antes de volver a sentarse al volante y poner la llave en el contacto. No era más grande que él pero tampoco más pequeña, seguramente pesase algo menos pero parecía en forma cosa que él no podría compensar. En la camiseta de algodón de tono oscuro alcanzó a leer el título de una novela de Ray Bradbury. Se convenció de que no tendría sentido oponerle resistencia, además llevaba todo el día en la misma postura y empezaba a resentirse. —Necesito ir al baño, —le dijo cuando salieron a la carretera. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Mucho? <br />
<br />
Asintió. <br />
<br />
—Entiendo. —La carretera era de doble sentido y de vez en cuando había árboles, se desvió por un sendero que debía conducir a alguna casa solitaria y aparcó en la cuneta. Al abrir la guantera, la mujer sacó un arma automática que no logró identificar. Un escalofrío le recorrió la columna. Las armas significaban que iba en serio. Ella salió del coche y le abrió la puerta, desató su cinturón de seguridad y lo sacó del coche con bastante facilidad. Le temblaban las rodillas y hacía frío. El coche era gris oscuro casi negro, un modelo común popular por su precio económico, su madre tenía uno igual en otro color. Un detalle le llamó la atención: los cristales de la parte trasera estaban tintados, era posible que no hubiera quedado registrado en ninguna cámara si ella había sido lo bastante cuidadosa. <br />
<br />
—No pienso soltarte, tendrás que apañarte como puedas. Te ayudaré si lo necesitas. —La miró de cerca y le pareció más joven de lo que había pensado. Olía ligeramente a perfume. Procuró que todo fuese lo más rápido posible aunque no le apremió, no podía verla estando a su espalda pero le pareció que intentaba respetar en cierto modo su intimidad y que le resultaba tan incómodo como a él. Cuando terminaron volvió a meterle en el coche y colocarle de nuevo como si no estuviera maniatado. Ella volvió a sentarse al volante y sacó el coche de nuevo a la carretera secundaria por la que circulaban. Suspiró y encendió la radio. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Falta mucho? —si bien no se había asustado mucho al principio, el hecho de que fuese totalmente de noche empezaba a inquietarlo y el silencio que su secuestradora había mantenido casi todo el viaje no contribuía a tranquilizarlo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No. Ya casi estamos. Una hora o dos como mucho. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Me duele todo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Lo sé, pero no me fío de ti. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Yo tampoco me fío de ti, —la mujer dejó escapar una carcajada. De algún modo extraño, cada vez que se reía tenía la sensación de que todo saldría bien y al mismo tiempo le inspiraba cierto temor, como si no pudiese controlar nada nunca más, como si nunca lo hubiese controlado. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Tú no tienes que fiarte de mí. Estás a mi merced. Puedo hacer lo que quiera contigo, —sonrió sólo a medias. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No <i>todo</i> lo que quieras, —ella volvió a reírse. Y él se sintió ridículo, lo estaba mirando por el retrovisor otra vez y se reía mucho, con los ojos también. Notó cómo se le subía el color a las mejillas. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No voy a hacerte daño. Te lo prometo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No te creo, —maldito fuera, otra vez, se sentía pequeño y ella sonría divertida, debía parecerle patético intentando mantener una compostura que hacía tiempo que había perdido. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Bueno, hasta ahora no te he hecho nada. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¡¿Qué?! —la voz le salió muy aguda y se le quebró, —m-me has metido en un coche, atado y drogado y… ¿cómo te atreves? —esta vez no se rió pero tampoco le pareció que su expresión fuese de preocupación. Sin embargo no contestó ni hizo además de tener intención de hacerlo. —Ya no te ríes tanto, ¿eh? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Oye. No hago esto por gusto. Ya te he dicho que lo pensé mucho, no sabía qué otra forma podía emplear sin que dejases de tomarme en serio o me escuchases con atención. Además ellas querían hablar contigo en persona. —Él se revolvió en el asiento trasero intentando acomodarse. ¿Arrepentimiento? ¿Podría insistir…? </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Quiénes son ellas? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Lo verás cuando llegue el momento.</div>
<div style="text-align: justify;">
—Eso no inspira mucha confianza…</div>
<div style="text-align: justify;">
—Mira, chaval, seré muy clara: lo que tú pienses, sientas o te cosquillee en el cogote no es asunto mío. No tengo que demostrarte nada… —esta vez fue ella quien se sonrojó. Sus palabras habían sonado resentidas y era consciente de ello, había dejado entrever más de lo que le hubiera gustado, estaba seguro. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Es tu primer secuestro? </div>
<div style="text-align: justify;">
—No, —la afirmación no admitía réplica. Categórica y segura. Firme. Y qué voz tan melódica, seguro que contaba unas historias dignas de ser oídas. No supo muy bien por qué había pensado eso en aquel momento. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Por qué yo? </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿No lo sabes? ¿No puedes imaginártelo? —el tono volvió a ser jocoso, otra vez para ella era evidente algo que se le escapaba. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿… es por…? —preguntó con cautela. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Sí. Y no. Es por eso, pero no somos quienes crees. No creo que sepas nada de nosotras… A no ser que hayas leído el Libro y eso no es posible: el Libro lo tengo yo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Qué? ¿Qué libro? No es por… ¿No? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Sí. No escuchas, ¿no te oyes? Estás aquí por lo que crees. Sólo… Olvídalo, esta vez he sido yo quien se ha pasado de lista. Lo entenderás todo a su debido tiempo. <br />
<br />
A medida que había ido avanzando la noche, el paisaje había empezado a cambiar a su alrededor. Los faros dejaban entrever un intrincado panorama arbóreo a ambos lados de la carretera que poco a poco se había ido convirtiendo en un sendero. Tenía muchísima sed y hambre. Ella lo miraba de vez en cuando, debía saberlo sin duda pero no había vuelto a abrir la boca desde la última confrontación y él ya no tenía ánimos para indagar más en los motivos que podía tener esa mujer para llevarlo atado en el asiento trasero de su coche. Suspiró sin querer. <br />
<br />
—Ya casi estamos, —aseguró desde el volante su acompañante. Al empezar a anochecer había sustituido las gafas de aviador por unas de ver y empezaba a fruncir el ceño como si ya no pudiese forzar más la vista.<br />
—¿Dónde estamos? —murmuró. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Cerca. ¿Ves aquel carbayu? El que más sobresale a la izquierda —señaló un punto incierto en el paisaje, —ahí es. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No sé qué árbol es ése, —musitó, —tengo mucha sed. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Un roble. Sé que tienes sed. Y hambre, probablemente. Cuando lleguemos, aguanta, serán unos minutos, —sonaba tan confiada que decidió creer que decía la verdad, además quería creerlo de veras. Estaba muy cansado y quería acabar con aquello cuanto antes. Ella le había prometido que lo dejaría libre, ¿no? ¿Y si mentía? ¿Y si no volvía a ver nunca más a nadie? ¿Y si era lo último que iba a ver, la senda, los árboles, las nubes recortadas contra el cielo azabache por la luz de la luna llena? Se sintió desfallecer y el coche aminoró notablemente y finalmente se paró en un claro. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Aquí es, —la mujer se bajó del coche y abrió la puerta trasera para desabrochar su cinturón. Se sentía muy débil y ni se movió mientras ella apoyaba las manos en su cuello para, supuso, tomarle el pulso. Las tenía frías. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Estás hecho una porquería, la madre que te parió, —comentó en un tono jocoso que lo sacó de quicio, —yo pensaba que aguantarías más. Y eso que no te he hecho nada. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Vete a la mierda, jodida loca, —esta vez sí se rió con esa risa suya tan inquietamente luminosa. —¿Insultos? Esperaba más de ti, —se sacó una navaja de cazador del bolsillo trasero del pantalón y sin darle tiempo a reaccionar, cortó la soga que le ataba los pies. —Eres libre. Yo cumplo mis promesas, —comentó mientras abría lo que comprobó que eran unas esposas, —ahora te daré agua; tengo en el maletero y algo de comer también. Si quieres. <br />
<br />
Cambiar de postura fue un alivio y un dolor. Ahora era libre, instintivamente miró en el asiento delantero donde ella había dejado el arma automática pero no la vio. Las llaves tampoco estaban en el contacto. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Si la estás buscando, está en la guantera, —la oyó decir, —está descargada pero podrías dejarme inconsciente de un golpe, supongo. Espero que no lo intentes, no creo que lo consigas. —Volvía con una botella de agua y un paquete de galletas que le tendió, —aquí tienes. Puedes beber tranquilo, no está envenenada, —sonrió, —si quieres puedo beber yo antes. <br />
<br />
»¿A quién mierdas le importaba ya si estaba envenenada o no? ¡Tenía que escapar! Bebió. Tras los primeros sorbos se sintió muchísimo mejor aunque hinchado. Ella estaba abriendo las galletas con la navaja pero levantó la vista en el momento en que él evaluaba cómo podría hacer para derribarla y salir corriendo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Puedes irte si es lo que deseas, claro, —le sostenía la mirada con firmeza, como si a través de ella pudiera disuadirlo, —pero me gustaría que me acompañases. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Acompañarte? ¿Dónde? No te conozco de nada, ¡ni tú a mí! ¿Por qué iba a hacer algo así? ¡Me has drogado para traerme aquí! </div>
<div style="text-align: justify;">
—Cierto. Aún tienes miedo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Miedo? ¿Miedo? ¡No sé lo que tengo! Lo que sé es que estoy hasta las pelotas de esta chorrada. Estás como una cabra y no tengo nada que ver con tu juego de loca, —ella parecía muy tranquila, quizás si la empujaba… </div>
<div style="text-align: justify;">
—Ni se te ocurra. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¡¿Qué?! </div>
<div style="text-align: justify;">
—Empujarme. Lo estás pensando, me estás evaluando, —suspiró, —sólo quiero que me escuches y me ayudes con un asunto. Después te llevaré donde quieras y fingiremos no habernos visto nunca.<br />
—¡Estás loca! </div>
<div style="text-align: justify;">
—Es posible, eso no lo voy a negar. Pero hago esto porque me importa mucho. —señaló el tronco de un árbol enorme al final del claro, —más allá de ahí puedes entrar solo pero nunca llegarás al mismo sitio que si cruzas conmigo. Estás convencido de que estoy loca y lo entiendo. Esto, supongo, tampoco ayuda a que me creas. —Lo miró fijamente, —si sigues solo, probablemente te pierdas y te hagas daño, o te encuentre un oso o lobos. Con suerte alguien te encontrará y serás noticia por haber sido hallado vagando solo por los Picos de Europa. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Esto es Cantabria? </div>
<div style="text-align: justify;">
—No, —frunció el ceño, —¡claro que no! Se supone que es Asturias, pero a partir del roble puede no serlo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Ya… </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
La mujer tensó su postura, tomó aire y murmuró que le habían advertido que era muy difícil que lograse traer a alguien, que el círculo era eterno y que no podía romperse. Otras antes lo habían intentado y nunca había salido como pretendían. Tendría que intentarlo de otro modo. No. No podía dejarse vencer tan fácilmente. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Estás chiflada. —Ella decidió ignorarle y avanzó ligera, casi flotando hasta el borde del claro donde la maleza se espesaba hasta formar una maraña intrincada que prohibía el paso con espinas y zarcillos. Aún llevaba el cuchillo en el bolsillo trasero del pantalón. Con parsimonia la vio separar las ramitas con las manos hasta formar un pequeño túnel por el entrar al bosque. No sabía qué hacer. ¡Las llaves del coche! ¿Dónde las había dejado? No las veía por ningún sitio. Se puso en pie con dificultad ya que aún tenía las piernas doloridas, el estómago le rugió con ferocidad. Decidió coger el arma que había en el asiento delantero por si acaso pero pesaba mucho y no tenía dónde guardarla para que no le entorpecieses en caso de lucha. Era bastante consciente de que no tenía las de ganar. Había dejado el maletero abierto y el paquete de galletas yacía junto a lo que –con horror comprobó- parecía un enorme cuervo muerto. <br />
<br />
Cuando la mujer oyó sus pasos a la espalda, se volvió como un rayo y lo miró inquisitivamente, como evaluando cuáles eran sus intenciones. La luz de la luna le daba un tono pálido a su piel que parecía brillar en la penumbra. Él deseó tener una linterna a mano para ver qué había al otro lado del agujero en la maleza. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Tenemos que ir juntos. Si no te perderás, —susurró. Ahora que lo había soltado parecía haber perdido toda la seguridad que había emanado durante el trayecto como si hubiera perdido la energía o la fe o quién sabía qué. O tal vez fuera la luz. De cerca era un poco más baja que él y los hombros, algo huesudos, se agitaban con su respiración nerviosa y un poco entrecortada. No podría asegurarlo pero la trenza se le había deshecho y yacía despeluchada a su espalda. Tras mucho pensarlo, le tendió una mano de dedos largos y delgados que a la luz de la luna parecían de otro mundo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Dónde me llevas? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Al Círculo. Ellas necesitan verte aunque no estoy segura de qué quieren de ti… de mí, de los dos. O… No estoy segura. Pero tienes que entrar conmigo si no, no llegarás. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No entiendo, —oyó su risa tintada esta vez de nerviosismo, histeria quizá. Algo raro le pasaba a aquella muchacha, eso estaba claro. Ella suspiró largamente como armándose de paciencia. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Si te lo explico tardaremos mucho y se hará de día. Entra. Entiende solo y si no entendemos nada, intentaré que comprendas lo mejor que pueda, —no estaba seguro pero creyó verla sonreír. </div>
<div style="text-align: justify;">
—No puedo ir sin saber más. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Claro que puedes, —sin previo aviso, lo agarró de un brazo y tiró hacia el túnel de hierba. No opuso resistencia apenas pero tampoco colaboró. Ambos cayeron al otro lado y ella se puso en pie rápidamente, en guardia. <br />
<br />
Algo había cambiado. No sabría decir qué, le dolía un costado con el que se había golpeado al caer, tenía la boca llena de hierbajos. Trató de no emitir ninguna queja que delatase lo débil que se sentía. <br />
<br />
La luz. La luz era distinta sin duda, era más clara. Seguía siendo de noche, se percató al mirar las estrellas pero se veía mejor, más claro. Rodó sobre sí mismo y a duras penas se puso de pie. El túnel había desaparecido y no quedaba ni rastro de la entrada que su acompañante había abierto minutos antes. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Dónde… Dónde estamos? —le dolía todo y tenía más hambre que nunca. <br />
—Supongo que ahora ya podemos... —la trenza se había deshecho del todo y la melena oscura y rizada se movía suavemente como mecida por una brisa que él no lograba sentir. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Podemos qué. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Hablar. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿De qué? —la mujer volvió a reírse cantarinamente, como si hubiera recuperado las fuerzas por arte de magia. </div>
<div style="text-align: justify;">
—De por qué estás aquí, Alberto, —se sobresaltó al oír su nombre, al fin y al cabo ¿quién era ella? ¿Cómo se llamaba? ¿La esperaba alguien en algún lugar fuera del claro?<br />
—Sabes mi nombre, —dijo sin saber muy bien por qué. La esperada carcajada no se hizo esperar.<br />
—Claro que lo sé. Te he traído hasta aquí yo ¿recuerdas? —recordaba el viaje envuelto en la bruma de un sueño, como si no hubiera ocurrido de verdad. Tan sólo hacía unos instantes, en realidad, desde que ella lo había liberado. Aún le dolían los músculos, las articulaciones. —Fue fácil dar contigo. Eres un nombre. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Un nombre? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Sí, uno que la gente conoce. Es fácil dar contigo, no tuve casi que esforzarme, usé internet y allí estaba todo. En la misma página de tu proyecto. Nombre, apellidos, lugar de trabajo… El resto fue coser y cantar. Te guste o no, eres público. Tu ámbito personal es político, querido, —se volvió sonriendo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—El tuyo también. El de todo el mundo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Ya, ya, no me vengas con tecnicismos. Me entiendes perfectamente. No te he traído aquí para que me hables de teorías filosóficas, ni de historia contemporánea. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Soy profesor de historia, —sentenció sin poder evitar el tonillo pedante. Ella se volvió airada y contuvo una respuesta que no supo muy bien si hubiera sido ofensiva, mordaz o simplemente reveladora de algo que era obvio que no quería que él supiera. Se relajó un poco, «paciencia» se dijo, «se distraerá y tendré mi oportunidad». <br />
Lo cierto, si tenemos que ser sinceras, es que Alberto Fernández Sastre, que es así como se llama nuestro héroe no tenía ni idea de qué podía hacer y qué le iba a ocurrir. Puedo asegurar sin duda que su espíritu aventurero y un poco inconsciente se había visto movido por la curiosidad y había decidido que la misteriosa mujer que lo acompañaba no era demasiado peligrosa. Por supuesto, había pensado que a la pobre le faltaba un tornillo o dos pero bueno había cosas peores en el mundo y quién sabía, tal vez aprendiera algo. Desde luego su plan para acabar con el Mal bien podía esperar un día o dos porque si nadie se había molestado en erradicarlo podían esperar un poco más. <br />
<br />
La mujer le ayudó a levantarse y sin dejar de agarrarle el brazo delicada aunque firmemente, lo arrastró hacia la espesura.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<![endif]-->Siempre he sido una mujer muy descreída y por este motivo creo que no me sorprendió la fortuita casualidad de encontrármelo ahí en medio a todas horas. Sí, estaba ahí ¿y qué?, pensaba ingenua de mí. Al fin y al cabo la red es tan caótica como anárquica y sin sentido: las coincidencias surgen muchas veces fruto del azar y no van dirigidas por una mano invisible que, dado el momento, pueda tener más o menos poder. Además, ¿quién era yo? Una mujer normal en medio del caos, una persona con sus sueños y esperanzas diminutas como parte de la marabunta invisible que somos la mayoría de las personas. ¿Por qué iba a sucederme a mí? Y sin embargo allí estaba él, mirándome desde otro lado. Casualidad. Empecé a inquietarme cuando apareció en una ventana de una de las redes sociales en las que participo. Casualidad, volví a pensar. Los círculos, pensé. Son los mismos círculos, aficiones parecidas; tal vez gente en común, esa teoría sobre los seis grados de separación, me decía. Apareció muchas otras veces en muchos otros sitios, como por casualidad, pero siempre él. A veces tenía la sensación de que nos conocíamos desde hacía mucho, de que en realidad éramos viejos amigos del colegio, del instituto o de la universidad, antiguos compañeros de trabajo o quién sabe qué. Pero no. No nos conocíamos de nada. Nunca interactuamos tampoco. </div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando me llamaron para aquel oscuro trabajo, digo oscuro porque pese a que era muy deseado, era totalmente inaudito ya que yo no lo había solicitado -aunque estaba entre mis planes hacerlo a medio plazo-; su presencia se hizo más patente en mi vida. Ahora vivíamos en la misma ciudad. Para ser sincera, no había cambiado nada en su presencia en mi vida pero la repentina mudanza me hacía saber que estaba más cerca, que podía cruzármelo por la calle cualquier día y que yo miraría a otro lado y él sonreiría porque sabría sin duda que yo también la había visto y estaba disimulando. Al principio me lo tomaba como una broma porque aún no habíamos tomado el mismo metro a la misma hora, leyendo el mismo libro. Y sería casualidad, claro. La paranoia fue subiendo día a día cada vez que pisaba la calle pero al no suceder ninguno de los tan temidos encuentros, fue deshaciéndose en el tiempo hasta que yo me reía de mí misma por imaginar que alguien podía tener en cuenta mi existencia para algo más que ser figurante en las historias de los demás. Recuperé el buen humor y realmente estaba contenta con la oportunidad laboral que se me había brindado. Quizás las oportunidades existieran para un ser tan gris y pequeño como yo. <br />
<br />
Y un día sucedió. No fue como yo lo había imaginado, claro. La realidad suele superar a la ficción cuando pone empeño en ello, es una jugadora implacable. Volvía a casa y era otoño. Los días eran cada vez más cortos y el tiempo ya era frío de verdad, aquél en concreto era neblinoso como no suelen serlo en esta horrible ciudad. Fue un instante. Apenas había gente en las calles y yo llevaba las manos metidas en los bolsillos, heladas. La bufanda me cubría el rostro hasta la nariz y el gorro de lana hasta las cejas, yo miraba al suelo pero guiada por no sé qué intuición levanté la vista y mis ojos se cruzaron con los suyos. Así sin más. Un relámpago. No miré atrás, continué mi camino a casa despacio, con el corazón desbocado y un silencioso grito de terror recorriéndome por dentro. Cerré la puerta con llave y la atranqué con una silla de la cocina. Bajé todas las persianas y apagué la luz. No quería que me viera, no quería que viera mi debilidad. El episodio de pánico fue cediendo y de nuevo, mi vida recobró la naturalidad. No se produjeron más encuentros en las siguientes semanas y pude volver a ser la que era en mi casa, en mi trabajo y entre mis amistades y personas conocidas varias. <br />
<br />
Un buen día oí ruidos en el piso de al lado. Su inquilina, una mujer mayor propietaria de cinco gatos, se mudaba con uno de sus hijos para poder vivir más cómoda el resto de su existencia. Parecía muy feliz. Lo cierto es que me alegré por ella, hoy en día es difícil encontrar hijos dispuestos a cuidar de sus progenitores así, sin más, motu proprio. Me ofreció adoptar uno de sus mininos y acepté al más joven del quinteto: ella lo había llamado Norrell, un ejemplar gris y muy elegante. Norrell y yo nos caímos bien desde el principio, él entendía mis estados de ánimo y me dejaba en paz cuando quería estar sola. A cambio sólo pedía su ración de comida y que le rascase la tripa de vez en cuando. Nunca fue un gato especialmente cariñoso y yo se lo agradecía. Sin embargo, también entendía que había algo más a mi alrededor, como un aura extraña. A las pocas semanas de mudarse mi vecina volví a oír ruidos en la vivienda contigua. Norrell estaba inquieto y erizaba el lomo cada vez que se oía como en el piso de al lado colocaban un cuadro o arrastraban un mueble. Por supuesto yo me negué a entender lo que mi gato había comprendido desde el primer momento. Los seres humanos somos así de tontos. Un día me crucé con él en el ascensor y mi mente se resignó a creer por fin aquello que Norrell había preconizado, sin embargo me hice la fuerte y aguanté su presencia como si no sucediera nada, como si fuera lo más normal; casi estuve tentada a preguntarle si nos conocíamos de algo. <br />
<br />
Terminé por acostumbrarme a su presencia, al fin y al cabo las personas somos así y él jamás dio señales de saber quién era yo. Cuando me dieron un puesto mejor en el trabajo me mudé y a mi gato no le gustó la idea así que se fugó en busca gatas o gatos o lo que quiera que le gustase al condenado. <br />
<br />
Las redes sociales de mi anterior vecino se vieron de repente inundadas por la presencia de una extraña mujer que le parecía conocida, amiga de amigos tal vez, aficiones o gustos parecidos. Se sintió extrañamente observado aunque su mente de científico se negaba a creer que todo ello no fuera fruto de una casualidad. Una ominosa casualidad pero casualidad al fin y al cabo. Los círculos, supongo que pensó. Son los mismos círculos, aficiones parecidas; tal vez gente en común, esa teoría sobre los seis grados de separación, se decía a sí mismo el pobre hombre. Volvimos a vernos cuando le dieron un trabajo mejor y se mudó. Su gato me resultó vagamente familiar. <br />
<br />
A veces todo se resume en círculos dentro de círculos que se cortan con otros círculos en uno u otro segmento pero la estructura sigue ahí: volviendo sobre sí misma en un eterno ir y retornar.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-84208657619853380612014-04-22T11:55:00.001-07:002014-04-22T16:01:36.086-07:00Día del libro.<div style="text-align: justify;">
Otra vez es 23 de abril y en mi ciudad vuelve a no haber Feria del Libro. Este año no voy a quejarme de nuevo de cosas que ya están dichas y redichas sino que creo que voy a hacer una lista de recomendaciones, se agradecen mucho cuando hay ofertas y una no sabe qué adquirir. La voy a hacer a vuelapluma con los títulos tal y como los he leído yo, en el idioma que sea, la única condición es que voy a recomendar sólo autoras. Me propongo que todos ellas signifiquen algo para mí y/o me recuerden algo o a alguien, aquí os van:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<ul>
<li>Lessing, Doris, <i>El cuaderno dorado</i>. Me la recomendó una compañera de clase cuando estaba en la universidad y me encantó el tono que le da a las palabras. Siempre que leo a esta autora me acuerdo de mi compañera que migró hace años a Estados Unidos, ¡un saludo si me lees, Bohu! </li>
<li>Martín Gaite, <i>Caperucita en Manhattan. </i>Encantador y polémico entre el alumnado de secundaria. Mucha gente se me ha quejado de que no es un libro para gente mayor como ellxs -tienen dieciséis- pero lo es para ellxs y para quienes ya somos adultos.</li>
<li>de Beauvoir, Simone, <i>Memoirs d'une jeune fille rangée</i>. Además de que su <i>Deuxième</i> es una lectura que debería ser obligatoria para estudiantes de filosofía, su faceta como novelista siempre me ha gustado, este libro, que es el primero de una serie de cuatro, es una autobiografía contada con ese tono suyo ya propio e inimitable.</li>
<li>Byatt, A. S., <i>Posesión</i>. De este libro hablamos tantas veces... Me lo regaló un amigo de la facultad por un cumpleaños hace años y aún hoy nos acordamos de algún detalle y lo discutimos o lo comentamos con delectación.</li>
<li>Clarke, Susanna, <i>Jonathan Strange and Mr. Norrell</i>. Ésta tiene una historia curiosa. Me la prestó un chico con el que salía a los veintiuno cuando me marché de Erasmus a Alemania. La verdad es que conociéndolo y teniendo en cuenta lo mucho que cuida sus libros me sorprende que me lo dejara así sin más llevando tan poco tiempo saliendo y sabiendo que yo me iba nueve meses. Contra todo pronóstico se lo devolví y seguimos saliendo mucho tiempo; de hecho, aún somos pareja.</li>
<li>Woolf, Virginia, <i>Orlando</i>. Mi novela preferida de la señorita Stephen, sin duda. No es la más famosa, ni la más larga ni, probablemente, la mejor, pero a mí me encanta.</li>
<li>de Burgos, Carmen, <i>La mujer moderna y sus derechos</i>. Éste es una curiosidad histórica y uno de esos ensayos feministas prerrepublicanos que tanto nos está costando recuperar.</li>
<li>Kollontai, Alexandra, <i>Sexual relations and the class struggle. Love and the new morality.</i> Y prometí una rusa del bando ganador y aquí está. La conocí mientras escribía mi memoria de licenciatura, me la encontré en una revista del 17 con uniforme y armada.</li>
<li>Carter, Angela, <i>The magic toyshop</i>. Lo tuve que leer para un trabajo de postgrado y me encantó, me recuerda la cafetería donde iba a leer cuando vivía en UK y a la profesora Heilmann que fue quién lo metió en su temario.</li>
<li>Ocampo, Silvina, <i>Cuentos difíciles</i>. Una olvidada de la literatura hispanoamericana, al menos a este lado del charco. Fue una gran contadora de historias pero se la conoce más por su amistad con Adolfo Bioy o Borges. </li>
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-jLjWlXTBpTM/U1a7GuC4CmI/AAAAAAAAAsU/PGM125keIUk/s1600/Books.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-jLjWlXTBpTM/U1a7GuC4CmI/AAAAAAAAAsU/PGM125keIUk/s1600/Books.jpg" height="214" width="320" /></a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-19310111329891518972014-04-14T06:15:00.003-07:002014-04-14T06:16:09.305-07:00El tragaluz: Memoria histórica y terceras oportunidades.<div style="text-align: justify;">
El año pasado escribí una entrada para recordar lo que no debe ser olvidado: feliz día de la República. </div>
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Acabo de leer un artículo de Lidia Falcón en el que habla de ello y me llama la atención que diga explícitamente que no había apenas comunistas entre la filas de quienes lucharon porque no se nos arrebatase ese derecho a la libertad que tantos años nos (les) había costado. La historia es caprichosa y resulta que yo soy bisnieta de uno de esos comunistas. Fue fusilado y no sabemos qué fue de su cuerpo. Mi abuela decía que estaba en la fosa común que hay cerca del pueblo, todo el mundo sabe dónde es pese a que no se haya desenterrado nunca y que haya construído un balneario ¡¡¡un jodido balneario!!! cerca. </div>
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Como decía, la Historia, la historia es caprichosa y está sujeta a quienes la vivimos, a cada momento. En mi familia hay gente que opina que lo que está enterrado debe quedarse ahí y empezar de nuevo. No estoy de acuerdo, hay heridas abiertas que debe dejarse al aire para que se curen como deben y hay que aceptar la cicatrices: dan carácter y el carácter es hermoso. Maquillar los hechos no sirve de nada, siempre acaba estropándose la pintura: es una pérdida de tiempo y de recursos. Reivindico nuestro derecho a mostrar cicatrices, a aprender de ellas y a recordar. Nuestro derecho a invertir en Memoria con mayúscula y a conocer la verdad sobre hechos que setenta y cinco, que ochenta y tres años después aún siguen abiertos y aún duelen.</div>
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Por la memoria histórica y por la III. Ya basta de tonterías.</div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-5VV_33LV4ko/U0vfcDsi9wI/AAAAAAAAArE/sm0ttiJqbnA/s1600/Rep%C3%BAblica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-5VV_33LV4ko/U0vfcDsi9wI/AAAAAAAAArE/sm0ttiJqbnA/s1600/Rep%C3%BAblica.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-79770539709468819792014-04-08T01:20:00.000-07:002014-04-08T15:16:49.307-07:00Sueños traumáticos que no recuerdo (y los sueños, sueños son).<div style="text-align: justify;">
<b>Nota de la autora:</b><i> todo esto es una opinión, no pretendo ofender a nadie, lo he escrito a vuelapluma tal y como lo soñé porque si una cosa es cierta de este texto es que es fruto de un sueño. </i></div>
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La verdad es que, con temas así, no sabe una cómo empezar a escribir sin parecer una chiflada. Lo confesaré sin más: he vuelto a soñar con Pablo Iglesias (el de ahora, no el que fundó el PSOE en 1876). Nótese que he dicho "he vuelto a" y no "he", aunque honestamente no sé por qué lo he dicho. Salió así mientras escribía este texto en sueños (bueno, adiós a no parecer una loca), así que supongo que tendré razón aunque desconozca el motivo.</div>
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(Risas enlatadas). </div>
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El caso es que ya desde pequeña cuando le doy muchas vueltas a algo, acabo soñando con ello (?), he soñado encajar filas en el Tetris, la solución de mundos del Mario Bros., que escribía mi tesis colocando las páginas al revés y el tribunal no la entendía, que le decía a Hayden Christiansen lo mal actor que creo que es a su inexpresiva cara o incluso que era sindicalista y me peleaba con mucha gente por ello... En fin, de todo.</div>
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Lo de hoy sucedió ayer.</div>
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(Risas enlatadas).</div>
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Me está dando miedo confersarlo así, pero insisto en que todo esto pasaba en un sueño y tal vez ahora mismo tú también estés soñando. Mientras soñaba sopesaba las distintas opciones que diríais a leer este texto, desde la típica de "estás obsesionada con él" lo cual no es culpa mía sino de la publicidad en tres frentes (liminal, subliminal y supraliminal -yvan eth nioj-, que descubría Lisa en Los Simpsons) de las redes (¡está en todas partes!); hasta la típica rollo señora cotilla de "pobre de tu novio que sueñas con otros". Siento deciros que creo que mi sueño no iba de eso, era más bien un sueño por trauma. Una nunca sabe cuándo está curada en espantos del todo o al menos yo no.</div>
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Ayer mi madre me hizo una confesión que me traumatizó. No os voy a engañar, mi madre me traumatiza mucho: me dice que exagero tirándome de los pelos cada acto sutil -y no tan sutil- de machismo, cada acto sutil -y no tan sutil- de racismo y también me dice que estoy gorda aunque peso sesenta kilos y mido un metro setenta. Ayer en concreto me dijo que "este año no voy a votar a los de siempre, voy a votar al mocín ese tan guapo que sale en la Sexta". No sé qué de esa frase me dio más pánico. Supongo que no votar "a los de siempre" me alivió porque ya está bien de bipartidismo, sin embargo, el primer flash mental fue sobre varias señoras de mi pueblo que se enterraron abrazando un retrato de Felipe González allá por principios de los noventa. Yo, niña de mí, no entendía por qué aquellas señoras enlutadas querían ir a su descanso eterno abrazando semejante objeto pero qué sabremos las niñas de eso. Lo interpreté con algún extraño ritual que comprendería, al igual que muchos otros, cuando llegase a la edad adulta (angelito). </div>
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Supongo que también me duele que para que ella haga caso tenga que verlo en la tele y no le sirva que se lo diga yo, que soy su hija que está en paro y/o con trabajos chungos y eso que tengo carrera y media, postgrados variados y hablo cuatro idomas. Supongo que el éxito es salir en la tele o ganar mucho dinero. Ser idealista e insistir en trabajar en lo que a una le gusta pese a que se pague una mierda, si te pagan, es ser una pringada sin criterio cuya opinión no merece ser escuchada.</div>
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Cuando comenté el hecho con mi pareja éste se partió de risa aunque luego afirmó que es verdad que daba un poco de miedo oír a una madre decir eso. Las madres son seres de gran experiencia y sabiduría: lo mismo saben de hacer lentejas, administrar tu menguado sueldo, montar las estanterías del Ikea que arreglar el mundo. A él no le interesa demasiado la vida política del país aunque respeta (y soporta) mi afición y la chapa que le doy cuando tengo que hacer exámenes y/o trabajos para esa carrera que estudio por hobbie. El pobre se sabe al dedillo los avatares de las múltiples constituciones que ha tenido este desdichado país, datos sobre presidentes del gobierno muertos a balazos o las virtudes y desvantajas de la izquierda decimonónica. </div>
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Como el trauma me duraba aún, recuerdo haberlo comentado también con un amigo que me dijo que se alegraba de que por fin la izquierda hubiera descubierto que el márketing y que venderse también era para ellos. Debería haberme reído del chistecito pero no me hizo ni puta gracia, oye. (Risas enlatadas). Me parece terrible vender imagen cuando lo que se debería hacer es dejarse de tanta tontería y proponer cosas -y esas cosas hacerlas saber a todo el mundo- (angelito). Es bonito decir que todxs vamos a participar pero luego... Me da la sensación de que no es realmente así. Es posible que me equivoque.</div>
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Y lo cierto es que me da lástima y un poco de miedo porque yo he sido incapaz de ilusionarme con el proyecto de esta gente. Tal vez es que soy un poco cínica (que ya os digo yo que sí) y no me creo nada hasta que no lo veo con mis propios ojos: las promesas valen poco. Veo las cosas demasiado sencillas como muy fáciles para que no tengan truco y las complicadas demasiado poco transparentes, además en este país ya hemos tenido nuestros siglos de políticos timoratos, con mejor o peor intención, que siempre han acabado devorados por la Historia. </div>
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No puedo ilusionarme con este proyecto por muy variados motivos: el primero es que me parece precipitado, si su hubiera hecho tras el 15 M sí que tendría sentido pero ¿por qué han esperado tres años? Puedo aceptar que es complicado, pero aún así es sospechoso. ¿Por qué montar toda esta parafernalia en tres meses? Un amigo me decía que era para aprovechar el tirón en la europeas, lo cual a mi lado idealista le hace vomitar de asco y oportunismo. ¿El tirón? ¿El bienestar de las y los ciudadanos/as tiene que venir por un tirón comercial? Me revuelve las tripas. Y aún así me sigue pareciendo que los varios discursos de las varias personas que conforman ese todo van en direcciones distintas y que sin acuerdo difícil lo tendrán. Que conste que los discursos de algunas sí que me han gustado, pero no lo suficiente. No voy a meterme en rollos del tipo "estáis dividiendo y lo de divide y vencerás no funciona así aquí", allá cada cual con sus ideas e idealismos mal entendidos (el mío el primero). El caso es que la imagen de transparencia se va al garete rápido y los discursos se tornan vacíos: yo no me siento compelida a participar en nada. Vale que soy una persona callada y taciturna con tendencia al <i>abuelocebolletismo</i>, pero me he sentido a mis anchas, me he sentido una más y he sentido que mi punto de vista importaba con gente desconocida (grupos y asociaciones feministas en su mayoría). No sé qué es lo que les falla a estxs pero desde luego lo de mi madre hace que tenga ganas de huir lejos, muy lejos.<br />
<br />
Y no puedo evitar pensar cuántas yayas de mi pueblo serán enterradas abrazando una foto de la nueva estrella mediática. </div>
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<br /></div>
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<i>(...) que el vivir sólo es soñar</i></div>
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<i>y la experiencia me enseña</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>que el hombre que vive, sueña</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>lo que es, hasta despertar. </i></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-61788805694621945302014-04-03T02:42:00.002-07:002014-04-03T14:54:30.735-07:00Notas Arqueológicas: Ajmátova o la persistencia de la memoria.<div style="text-align: justify;">
Dije que seguiría hablando de rusas. Tengo más en el tintero pero ya que hablé de mi Marina hace cosa de un mes, veo justo hablar de Anna ya que juntas, y según la crítica, forman el dúo que mejor define la Edad de Plata de la poesía rusa (junto con Pastenak y Mandelstam). Confieso que mi interés por ella es más tardío que mi amor por los poemas de Marina, yo sabía que existía, claro, pero no había leído nada suyo ni me había interesado. Fue entonces cuando mi amigo Pedro me trajo de París una edición preciosa de <i>Requiem</i>. En versión original y francés. No sé si os pasa pero a mí el cirílico me hipnotiza, es difícil definirlo: la primera vez me pasó mientras leía una edición bilingüe del <i>Jinete de Bronce</i>. Hay una magia intrínseca detrás de cada grafía flexible y recta al mismo tiempo.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si siento que leer a Marina es ponerme ante un espejo, con Anna me pasa una cosa curiosa: me exprime el corazón. Es como si supiera qué decir para que se encogiera, primero un poco, luego otro poco y cuando te das cuenta lo tienes en un puño y te asoman lágrimas en los ojos. Es un historia diferente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Anna Andréyevna Ajmátova (1889-1966), al igual que Marina Tsvietáieva también era una hija de buena familia aunque ésta jamás quiso saber nada de sus versos. Nació a finales del siglo XIX , época en la que si eras mujer más te valía nacer bien si tenías talento para las artes o si querías estudiar. Nuestra protagonista estudió Derecho e Historia aunque antes cada una de estas disciplinas implicaba muchas más cosas, como saber latín o griego, o conocer la historia de las artes, mitología y filosofía. De todos modos, su vida no fue ningún camino de rosas, no sólo porque la Revolución bolchevique la pilló en Petrogrado sino porque -esta es mi humilde opinión- ninguna de sus parejas supo apreciarla tal y como era ella. Su tercer marido, dicen las malas lenguas, la mandaba a limpiar pescado cuando alguien le preguntaba por sus versos en detrimento de la obra investigadora del buen señor (Punin, creo recordar que era su apellido). El caso es que Anna vivió pobre, olvidada y temiendo por su hijo, Lev, a quien enviaban de vez en cuando a Siberia porque todo el mundo sabe que los hijos de las poetas son gente peligrosa.</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-WoC_-hZgMxU/Uz0wh4r3MYI/AAAAAAAAAow/sS_VE9JBRS8/s1600/AJMATOVA-298x300.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-WoC_-hZgMxU/Uz0wh4r3MYI/AAAAAAAAAow/sS_VE9JBRS8/s1600/AJMATOVA-298x300.jpg" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No fue hasta 1954 cuando se reconoció la aportación de Anna Ajmátova a la literatura e incluso estuvo nominada el Premio Nobel. Creo que Oxford la nombró doctora Honoris Causa. Fueron más reconocimientos de los que Marina, por ejemplo, pudo ver en vida. Al menos Anna vivió para contarlo. Su exilio fue interior y apareció varias veces en la prensa rusa como persona peligrosa. Sus versos se vetaron en los años 30 y los nuevos poemas que componía los quemaba una vez aprendidos de memoria. Anna matuvo viva su lírica en las mentes de sus amigos quienes la ayudaron a ocultar sus versos por temor a las represalias. Sus versos estaban llenos de dolor:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Estaba entonces junto a mi pueblo</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>y con él compartía su desgracia. </i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Su obra es intermitente y el parón de casi diez años en el que sólo escribe <i>Réquiem</i> se debe al dolor que le suponía ir a diario a ver a su hijo a la cárcel y ver su historia replicada en los rostros de las demás mujeres que hacían cola. Aunque se rumorea que a su esposo, Punin, no le gustaba que escribiera versos. Los primeros poemas son casi desconocidos para mí aunque creo que en el 21 le dedicó uno a Marina, al menos eso cuenta en una carta que le escribió en abril de ese año donde le pide que por favor, se lo firme para ella y su hija Alia, <i>El llantén</i>. Según este libro (<i>El País del Alma</i> que recoge las cartas que escribió Tsvietáieva entre 1911 y 1941), Ajmátova escribió también <i>La bandada blanca</i> y <i>El rosario</i>, en 1917 y 1914 respectivamente. No es hasta 1965 cuando su <i>Poema sin héroe</i>, mi libro preferido de ella sin duda alguna, conoce la luz y éste no se publica completo hasta diez años más tarde de forma póstuma.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>No cubras con tu mano mi cabeza</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>-haz que tiempo se detenga para siempre</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>en el reloj que me diste.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>No escaparemos a la desagracia,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>y el cuco no cantará</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>en nuestros bosques quemados...</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cantaba ella ante el olvido respondiéndole a éste con la memoria de los suyos. Una memoria que supo recordarla fuera y dentro de las paredes de su exilio:</div>
<div style="text-align: justify;">
<i> </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Juntos seremos tan temibles</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>que el siglo veinte se conmoverá de raíz.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-H-UZ9D9z0gY/Uz0vSfFSmkI/AAAAAAAAAoo/RDEhCGvmv5c/s1600/Anna+Ajm%25C3%25A1tova.+Yury+Annenkov.1921.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-H-UZ9D9z0gY/Uz0vSfFSmkI/AAAAAAAAAoo/RDEhCGvmv5c/s1600/Anna+Ajm%25C3%25A1tova.+Yury+Annenkov.1921.jpg" height="320" width="224" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ps. También hay poetas al otro lado. Ya hablaré de ellas. Otro día.<i> </i></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-71284576950566734172014-03-26T01:50:00.003-07:002014-03-26T02:44:15.734-07:00A veces duele.<div style="text-align: justify;">
Llevo unos días muy intranquila: están pasando ahí fuera muchas cosas y una se siente rebotar contra los hechos y los argumentos como una pelota de ping pong. Hay sensaciones opuestas y muy fuertes que me hacen sentirme atada a este lugar y tiempo. Leer el periódico o ver las noticias me da pavor: hay tal disparidad entre lo que dice un medio u otro que no sabemos qué creer, aquí en la periferia. De tal contradicción sólo se destila una cosa: hay algo muy podrido a nuestro alrededor. Estamos perdidas/os.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No quería dejarme llevar por la paranoia pero me siento empujada a ello: mi voz no es nada y carezco de poder decisorio sobre nada. Siempre ha sido así pero unas veces cuesta más aceptarlo que otras. Terminé la carrera en 2008 y desde entonces no he hecho más que dar bandazos de un lado a otro sin ninguna estabilidad. La gente me dice que debería irme y es que realmente NO QUIERO. Me gusta vivir aquí y no lo digo porque nunca haya vivido en otros sitios. Quienes me conocéis sabéis que he vivido fuera en más de una ocasión pero me gusta estar aquí, es donde pertenezco -como diría la gente británica-. Me gustaría hacer por ayudar pero no sé ni cómo ni cuándo ni dónde. Nunca me siento bienvenida en los sitios. La culpabilidad me hace hundirme porque, pienso, es un problema mío. Soy una exiliada dentro de mi propio país. Es doloroso ver cómo todo lo has hecho no sirve de nada ni a nadie le importa. Algún amigo me ha dicho que mientras yo esté contenta con lo que hago, debería bastarme. PUES NO. No es suficiente, ¿de qué le sirve a un/a escritor/a escribir si no puede compartirlo con nadie más? ¿De qué le sirve a nadie estar encerrada/a y verlo todo negro-negrísimo?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Socorro.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Me gustaría escribir sobre cosas de las que pueda decir algo, de alguna escritora que se haya perdido en el tiempo y el espacio pero no puedo. Hoy me parece todo futil y vano.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Estamos perdidos/as.<br />
<br />
"¡A TODOS!<br />
¡A TODOS!<br />
¡A TODOS!<br />
¡A todos<br />
los que ya no aguantan más!<br />
¡Salid<br />
y marchad juntos!"<br />
<br />
Maiakovski, 1919 </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-29635837763658328442014-03-11T03:23:00.001-07:002014-03-11T03:28:13.031-07:00El laberinto avanza.Y buscarte por las calles<br />
de un recuerdo olvidado,<br />
donde nunca exististe<br />
ni existes de verdad.<br />
<br />
Allí donde titila tu estrella<br />
siguen mis pasos tu luz inventada:<br />
una esperanza esquiva<br />
que escapa como agua entre los dedos.<br />
<br />
¿Desde cuándo habitas<br />
mi pensamiento?<br />
Es importante:<br />
¿Piensas quedarte?<br />
<br />
¡No huyas, vuelve!<br />
<br />
Aquí estás de nuevo,<br />
entre circunvoluciones,<br />
te transformas rápido<br />
pero siempre tú:<br />
<br />
callado, leal y para siempre.<br />
<br />
Entre la yedra que lo enreda todo,<br />
siempre, siempre, siempre...Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-26080219873369985732014-03-10T16:22:00.001-07:002014-03-11T03:28:24.013-07:00Una estrella en su sitio.Otro tiempo vendrá distinto a éste,<br />
aunque se enrede así el final de la trama.<br />
Juventud, divino tesoro<br />
¡ya te vas para no volver!<br />
¡Abril galán venía, todo<br />
lleno de flores amarillas!<br />
Me lo dijeron las hojas blancas,<br />
mapas, augurios, telégrafos,<br />
tú no.<br />
Al irte dejaste una estrella en su sitio<br />
para que yo me llame Ángel González.<br />
¿Temes que se te sequen los grandes rosales<br />
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes?<br />
Porque todo es igual y tú lo sabes,<br />
ni música de jazz se oye a lo lejos.<br />
¡Oh, ángel fieramente humano<br />
sabes que jeder Engel ist schrecklich!<br />
Yo soy un hombre sincero,<br />
los ojos velados por la melancolía.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
A veces hago poemas pegando los versos de otras gentes. Es lo que tiene no haber nacido para la lírica. Por algún motivo este me gusta mucho.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-65288303038481296552014-03-07T15:44:00.000-08:002014-03-07T17:29:37.719-08:00Se llega a serlo.<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">Vuelos de falda sin recoger,</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">amplia sonrisa sarcástica.</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">Y ella, ni mala ni buena,</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">sólo distante.</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">M. Tsvietáieva</span><i><span style="font-size: x-small;"> </span></i></div>
<br />
<br />
<br />
A veces una no sabe sencillamente por dónde empezar. Son tantas cosas, tantos recuerdos que se juntan, se entrelazan unos con otros cambiando perspectivas y creando nuevas imágenes. Si cojo algún diario me pasa siempre: datos crípticos que sólo entiendo yo, recuerdos de sensaciones, palabras no escritas pero insinuadas... Es del todo imposible saber dónde o cómo empezó todo.</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-1RbJFiG6KjE/Uxo1qvkwFFI/AAAAAAAAAkE/o_dIn8jlz2o/s1600/Mallo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-1RbJFiG6KjE/Uxo1qvkwFFI/AAAAAAAAAkE/o_dIn8jlz2o/s1600/Mallo.jpg" height="301" width="320" /></a></div>
Estoy convencida de que todo comenzó mucho antes y que la curiosidad que guió mis pasos no fue en absoluto fortuita. Sin embargo si tengo que dar datos precisos diría que fue allá por los inicios de la universidad cuando me encontré en la bibliografía de un libro que estaba leyendo una referencia a Simone de Beauvoir. No tengo ni idea qué me llevó a comprarme un ejemplar del <i>Segundo Sexo</i> pero recuerdo que empecé a leerlo con el temor que dan esas obras que piensas que tal vez se te queden grandes y no pude parar. Cada mañana me sentaba en mi rincón -siempre he tenido preferencia por el suelo antes que la sillas- en la sombras del departamento de Filologías y leía sin parar hasta que llegaba la hora de la clase. Me dio valor para decir en voz en alta cosas que una no se atrevía a decir sin más porque daban lugar a malos entendidos y largas explicaciones yermas: soy feminista y estoy orgullosa. Recuerdo que mi amiga María se reía mucho de mí porque decía que "eso ya estaba superado", que había otros asuntos más importantes, que el libro era de los años 40 y que cuándo iba a quemar sujetadores. ¡Y no era la única! Sin embargo cuánto quise a Simone en aquella época y cuánto le debo. Algún traduciré sus memorias. Lo prometo. Una traducción decente de esas en las que se nota que quien traduce comprende a quien escribe y la respeta. Después de Simone llegó, creo que sacado de la misma bibliografía del mismo libro, <i>La</i> <i>mística de la feminidad</i>, de Friedan y seguí con Woolf, Wolf, Showalter, Sontag y más tarde Mernessi, bell, Butler, Spivak... Cuando me devoré la bibliografía de Martín Gaite y descubrí que las compatriotas habían sido unas guerreras en la sombra. ¡Y no tan en la sombra! Allí esperaban doña Emilia, Lejárrega, Fortún, Nelken y la imprescindible <i>Colombine</i>, que escribió un "protosegundo sexo" allá en 1927. ¡Y Flora Tristán que tanta compañía me hizo cuando estaba tan sola en Alemania! La alegría que me llevé cuando descubrí mientras escribía un trabajo de investigación al encontrarme en aquellas fotos viejas de hacía 100 años a Rosa Chacel adolescente y a Alexandra Kollontai posando con su uniforme del ejército rojo.<br />
<br />
No merecen menos reconocimiento mi bisabuela haciendo caceroladas en el ayuntamiento del pueblo para que todo el mundo pudiera tener agua corriente o mi abuela en los túneles durantes los bombardeos cargada con siete hermanitos -una Blancanieves de otro tipo- y escuchando devotamente a La Pasionaria en la Pirenaica. Y todas esas mujeres de mi alrededor que se atrevieron a cambiar el orden establecido.<br />
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-cH7fYoo1C6c/Uxo7LW9-JXI/AAAAAAAAAkU/YPFS7SfiUgo/s1600/Lizzie+Siddal.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cH7fYoo1C6c/Uxo7LW9-JXI/AAAAAAAAAkU/YPFS7SfiUgo/s1600/Lizzie+Siddal.jpg" height="320" width="318" /></a><br />
<br />
A todas vosotras: gracias. Aunque a veces duela. Gracias por enseñarme otros caminos. Gracias por llevarme la contraria cuando no tenía razón y cuando la tenía también. Gracias por este camino andado y por el que espero andar. Feliz día a todas vosotras.<br />
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<span style="font-size: x-small;">Nota final: las dos imágenes son cuadros de Maruja Mallo y Elizabeth Siddal respectivamente.</span><br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-59105234447355790882014-02-26T04:24:00.002-08:002014-02-26T05:45:49.642-08:00Notas Arqueológicas: La disyuntiva de Marina y yo.<div style="text-align: justify;">
Antes, mucho antes de toda la marabunta emocional/enérgica de estas dos últimas semanas, tenía la intención de escribir de nuevo sobre una escritora; de esas a las que los manuales olvidan o dedican un párrafo en el que nos cuenta cuántas/os hijas/os tenía y a qué se dedicaba su marido. Mientras pensaba cómo enfocar esta nueva Nota Arqueológica pensé en cómo mi camino y el de Marina Tsvetáieva se habían cruzado hace más de una década.</div>
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Hace más de diez años yo era una universitaria llena de sueños y esperanzas y esas cosas que haces cuando aún no has cumplido los veinte o hace poco que lo has hecho. Es de esos periódos en los que el mundo que tenías a tu alrededor se derrumba causando nubes de polvo tras las cuales empieza a vislumbrarse algo más. Marina Tsvietáieva fue como una de esas nubes para mí. Cuando una no sabe por donde ir, qué elegir o si lo que está afirmando con pasión será algo de lo que se arrepentirá dentro de un lustro o dos... Y ahí estaba Marina afirmando lo que yo sabía pero no me atrevía a decir en voz alta: qué solas estamos.</div>
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Marina Ivánovna Tsvietáieva nació moscovita y en el seno de una familia con posibles lo cual hizo que tuviera acceso al arte y la música desde siempre pese haber nacido en 1892 (diez años más tarde que Virginia Woolf) en pleno periódo prerrevolucionario. Empezó a escribir muy joven, como la mayoría de personas que escriben, un hábito de toda la vida, como la lectura o la música y publicó su primer poemario antes de cumplir dieciocho años. Su tranquila vida de niña bien se vio truncada por la Revolución bolchevista en el 17 y a partir de ahí se quedó sola para siempre. Siempre que la leo (y la releo a menudo) me abre algo por dentro. Murió sola y olvidada, desterrada y sin trabajo. Con una soga al cuello en el año 1941. En Rusia. La echaron a una fosa común como a tantas otras gentes.</div>
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Muchas de mis amistades saben que tengo cierto apego por poetas que no han estado nunca ligados a ninguna corriente política pese a que sea prácticamente imposible huir de ellas. Para Marina el ideario de vida era la soledad: nunca fue aceptada por los artistas exiliados, ni invitada a volver. Cierto que mantuvo amistad con otras artistas de su época como Anna Ajmátova, Sofia Párnok o la actriz Sonja Holliday. Con las dos últimas tuvo una relación amorosa también y les dedicó varios poemas en los que habla de ello, un ensayo hermosísimo que tituló <i>Carta a la Amazona</i>. Sin embargo no fueron las únicas, el amor fue uno de los motores de la poesía de esta peculiar y mágica mujer que nunca quiso atarse a nada más que su manera de ver el mundo y la vida. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-lmSJjbuWuwA/Uw3S8SG05rI/AAAAAAAAAjY/jQNeZMU8D5Q/s1600/Marina.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-lmSJjbuWuwA/Uw3S8SG05rI/AAAAAAAAAjY/jQNeZMU8D5Q/s1600/Marina.jpg" /></a>Personalmente, yo adoro el <i>Poema del fin</i>, que escribió en 1924 en Praga y lo dedica a una ruptura con su amante de aquella época. Hace años escribí hasta mi propio <i>Poema del fin</i> en prosa que siempre ha sido lo mío. La visceralidad y la vehemencia con las que encara el poema te atrapan por completo y no puedes dejar de leer hasta que terminas los catorce fragmentos que lo componen: <i>La casa está en nosotros</i>, y otros muchos versos inolvidables que se te clavan por dentro ya desde la primera estrofa con ese "donde siempre, él./ Como el destino".<br />
<br />
<i>Con voz fuerte y clara</i><br />
<i>y mirada segura:</i><br />
<i>-vámonos, mi amor,</i><br />
<i>tengo que llorar. </i><br />
<br />
La disyuntiva con Marina surge de que yo soy capaz de sentir por ella, como si fuera ella a través de sus versos pero me gusta creer que no soy así y que el destino no es más que algo que te labras tú. Paradójicamente siempre acabo volviendo a caer y volviéndola a leer, ya sean los poemas, las cartas, los ensayos. ¡Marina está en nosotros!. Especialmente mantuvo una maravillosa correspondencia con otros dos de mis escritores preferidos: Rainer Maria Rilke (<i>Jeder Engel ist schrecklich!</i>) y Borís Parternak (y su memorable <i>Doctor Zhivago</i> -si me vistéis llorar alguna vez en el autobús era porque lo estaba leyendo-). Su correspondencia estuvo traducida y publicada en dos libros que recogen las <i>Cartas del verano de 1926</i> (Mondadori, 1993), su intensa relación con Pasternak y Rilke que acaba con la muerte de éste y la composición del poema "Por el año nuevo" en su memoria; en un libro que llegó a mis manos de casualidad llamado <i>El país del alma</i> (La Poesía, señor hidalgo, 2008), o en sus ensayos tan autobiográficos y personales como <i>Mi Pushkin</i>. Aún así, aún no siendo como ella pero admirando en la distancia su valentía al no someterse a nada ni nadie más que a ella misma -y esto es difícil hoy, imagináos hace cien año, exiliadas y olvidadas-; os recomiendo encarecidamente los escritos de esta grande y trágica persona que fue Marina.<br />
<br />
Ps. No sé cómo ha quedado el texto. No quería ensalzarla... Para mí es como una amiga más, sólo quería hablaros de su obra y hacer ver que era, ante todo, una persona.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-1151059018465888022014-02-24T01:09:00.000-08:002014-07-01T09:51:59.115-07:00La cuadratura del círculo: del amor y el odio y no sé qué.<div style="text-align: justify;">
Hace semanas que medito escribir un artículo serio sobre muchos puntos confusos de muchas teorías filosóficas y políticas de hoy en día. Me refiero a escribir una especie de glosario donde se explique, de una vez por todas qué significa cada una de las cosas que digo a veces para resumir una idea compleja y sin duda larga de explicar. Esto viene a raíz de haber sido acusada de repetir consignas -que si bien en cierto modo lo son, tienen su razón de ser-. Es una tarea muy difícil y hace más o menos una semana que me ciegan las entrañas. Me ciegan con una viscosidad roja y fluída que arde y que pugna por salir. Es como tener la regla pero en la cabeza. Así que he decidido pasar de ser seria -y seré debidamente castigada por ello, como siempre- y dejarme llevar por el odio y el amor y no sé qué.</div>
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<br /></div>
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Una no se despierta un día y tiene una iluminación donde Millett, de Beauvoir, Kollontai, o cualquiera de las clásicas desciende de los cielos con un aro dorado sobre la cabeza y te dice que ahora eres feminista. No funciona así. Cuando yo digo que "lo personal es político" no significa que me dedique a decirlo a grito pelao en las manifestaciones (ejem, cosa que, por otro lado sí he hecho...), significa que los espacios públicos y privados deben dejar de serlo. No me refiero a que tengamos que airear nuestras intimidades si no queremos (aunque a veces no está de más) sino a que espacio privado, ámbito tradicionalmente femenino, debe ser reapropiado por mujeres y hombres y lo mismo con el espacio público. Éste es un ejemplo sólo de muchas otras frases que resumen una corriente de pensamiento llena de complejidades y desacuerdos como son los feminismos pero me toca mucho la lata de alubias (de fabada) que tengo por corazón.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-aDZaMh55juM/UwsMwOMzleI/AAAAAAAAAjA/yxSLpf7ZmRE/s1600/1178875087_f.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-aDZaMh55juM/UwsMwOMzleI/AAAAAAAAAjA/yxSLpf7ZmRE/s1600/1178875087_f.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Cuando una ha estudiado historias (en plural, historia de la literatura, historia sin más, historia política, historia de la filosofía, historia de la ciencia -de nuevo, la amo, la odio, etc...) y ha visto cómo eran las cosas y cómo son y cómo el materialismo sólo no abarca todo, es normal que una se cabree. No puedo resumir una década de lecturas (¡más!) en un post en un foro o en una conversación de bar. Bastante hago que estoy en ese bar gritándote como tú me gritas a mí, defendiéndome de acusaciones que no se basan sino en siglos de privilegios en el espacio público. Me arde. Me arde por dentro no sé el qué. ¿Es que no lo entiendes? Yo siento, vehementemente, apasionadamente un amor y un odio enormes por todo lo que digo y estoy segura de que es normal. ¿Por qué tú puedes ser vehemente y yo no? ¡Yo también soy humana! Cuando una ha estudiado historias, sabe que en este país por ejemplo nosotras nos hemos inscrito dentro de lo privado muchas generaciones. Basta con leer novelas de los últimos cincuenta, sesenta años: autor masculino, realidad cruda, descarnada, dolor, muerte, represión, chabolas. Novela femenina: lo mismo pero dentro de casa. Y menos crudo claro, a ver si te crees que podía escribir cualquiera sin escuelas, sin estudios superiores al alcance de todos. A ver si te crees que una señorita podía pasear tan feliz por los barrios "de gente de clase social más baja que la nuestra". ¿Qué? ¿Escuece? PUES A MÍ ME ESCUECE TODO LO DEMÁS. Diosxs, qué enfadada estoy.</div>
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Pero claro, la loca soy yo. La quejica soy yo. "Ellos al menos hacen algo" ¿Perdón? Para hacer algo hay que tener voz y yo, desde aquí, carezco de ella. Y si me dicen lo contrario pues no me lo creo. Tendría que verlo, habría qué ver qué se puede o que no se puede decir. Y encima se sorpenden cuando me cabreo y digo que la izquierda de este país (que seguro que las otros países también, pero desconozco) es un timo y una lucha por ver quién la tiene más gorda (me refiero a genitales masculinos aquí, que parece que lo tengo que explicar todo). Cómo coño no me voy a enfadar y los putos medios de comunicación no hacen más que dar nombres de hombres, uno detrás de otro como si en ellos residiera la clave para salir de esta mierda. ¿Dónde está eso de "será feminista o no será"? ¿Dónde están nuestras voces? Es intolerable que uno de ellos hable por nosotras y punto. Nosotras SABEMOS hablar. DEJADNOS HABLAR, COÑO.</div>
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Y luego quieren que no fantasee con secuestrar gente...</div>
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Qué puto cabreo arrastro.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-58304511259384129272013-12-16T04:00:00.000-08:002014-03-07T17:26:57.779-08:00La parte por el todo.<div style="text-align: justify;">
Hoy me he despertado con un gripazo de tres pares de narices. Tal vez sea porque no estoy en condiciones óptimas que no entiendo nada o lo entiendo todo demasiado bien. Y yo qué sé. El caso es que miro los periódicos y la primera noticia que me topo es sobre una muchacha italiana que en una manifestación se le ocurrió besar el casco de un policía antidisturbios oportunamente colocado para la foto. Es una imagen bastante bonita:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-DYJniVpkDOg/Uq7nBlboNDI/AAAAAAAAAhQ/KyAD2g8WFfM/s1600/1387182651242italia-galc4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-DYJniVpkDOg/Uq7nBlboNDI/AAAAAAAAAhQ/KyAD2g8WFfM/s320/1387182651242italia-galc4.jpg" height="179" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo que me fascina de todo y tal vez sea por la fiebre (aunque seguro que no) es que el titular es la denuncia por acoso sexual que la policía italiana ha interpuesto a esa muchacha. El acoso sexual es una problema muy serio que hace sufrir a muchas personas y realmente es molesto que se lo frivolice así. Me parece una herramienta más del sistema para dejar indefensas, una vez más, a la víctimas de este tipo de violencia, de escatimarles la voz si es que tienen alguna ya. La muchacha esa no está besando al hombre que hay debajo del casco, está besando a la Policía en general sin importale quién está debajo del casco. Es un gesto de paz, un manera de recordales a los y las policías que son personas como aquellos y aquellas contra quienes están cargando. Es un gesto de desafío a la autoridad entendida ésta como una institución -un concepto abstracto- que sin la fuerza de trabajo humana que conllevan las personas que trabajan en antiditurbios no significaría nada. La institución no es humana pero sí lo son aquellos/as que trabajan para sus dictados.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Me dan qué pensar dos hechos de la noticia: mucha gente, si leéis los comentarios de la noticia, no se plantea que el gesto no tiene nada de sexual y lo equiparan -la Policía italiana incluída- a gesto de acoso como un magreo sin ver que la chica ni siquiera llega a tocar a la persona que hay bajo el casco. Aprovechan para acusarnos a las mujeres de denunciar acosos inexistentes (cuando la mayoría de acosos no llegan a denunciarse) frivolizando un problema serio de nuestra sociedad. </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Por otro lado, se invisibiliza el meollo de la cuestión que es algo que a esa masa informe que son las Autoridades le viene de maravilla: la insensibilidad de las personas que forman parte de cuerpo de seguridad nacional hacia los problemas sociales que también les atañen como el paro, la violencia o el abuso de las élites de poder económico sobre las personas. Los y las policías son personas que tiene familiares y amigos/as en paro, conocen gente que lo pasa mal y, a menudo, se ven envueltos/as en las profundas miserias de la especie humana. No entiendo por qué no se rebelan ni por qué no parecen preocuparse por la seguridad de las personas que les pagan el sueldo. Es realmente deplorable que se polemice sobre si ese beso es acoso o no cuando lo que en realidad debería dar lugar a polémica es el hecho de que ¿dónde mierdas está la humanidad de esos/as policías cuando deberían estar con nosotros/as, quienes gritamos? Despertad ya, esto es mierda para todos/as.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Con noticias así contadas sólo nos dejan ver una parte del problema, no el todo que está mucho más arriba.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-39648332634713086362013-11-27T10:46:00.000-08:002014-01-09T10:28:53.152-08:00Castle Waiting: cuando la espera no desespera.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]-->Hace tres años elaboré esta lista como anexo para mi trabajo de investigación sobre la presencia femenina en la prensa de principios de siglo XX en este país que dicen que se llama España. Muchas de estas señoras simplemente participaron de manera puntual en las páginas de las revistas y periódicos de más rancio abolengo de la época, en concreto, estas son participantes en las páginas del grupo Prensa Gráfica. Curiosamente no pertecen todas a las mismas corrientes de pensamiento y da una visión bastante colorida de la participación de señoras en el mundo de la información ya desde antes de la II República. </div>
<div style="text-align: justify;">
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Algunas aún hoy son conocidas. Por suerte y al tratarse revistas, he conseguido un retrato de casi todas ellas. A veces es bueno ponerle cara a las personas:</div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-HxBWwgfJo4Q/UoSPeaze6wI/AAAAAAAAAes/aHYtNFNdZ5o/s1600/Colombine.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-HxBWwgfJo4Q/UoSPeaze6wI/AAAAAAAAAes/aHYtNFNdZ5o/s320/Colombine.jpg" height="320" width="262" /></a>Burgos, Carmen de (seud. <i>Colombine</i>) (Almería, 1867 – Madrid 1932) Una de las pioneras del periodismo español, en sus propias palabras “la Precursora” de la presencia de mujeres en las páginas de los diarios españoles. Colaboraba habitualmente con el <i>Diario Universal</i>, el <i>Heraldo de Madrid </i>y las revistas <i>Prometeo</i> y <i>La Esfera</i>, y fue corresponsal de guerra durante el conflicto con Marruecos en 1910. Fundó en los años 20 la revista <i>Crítica</i>. Además fue una escritora comprometida con las ideas socialistas y feministas y muy prolífica; contribuyó con numerosas creaciones tanto en el campo de la ficción, sobre todo cuentos y novelas cortas, entre ellas <i>La Rampa</i> (1917), <i>Los anticuarios</i> (1921) o <i>La ciudad encantada</i> (1921); como en los relatos de viajes (<i>Mis viajes por Europa</i> (1917) o <i>Cartas sin destinatario</i> (1910)) y el ensayo: <i>El divorcio en España</i> (1904), <i>La mujer moderna y sus derechos </i>(1927). <br />
<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-NlBwnQMll0w/UoSPg77rMoI/AAAAAAAAAe4/RNe7yY8nvK0/s1600/Adela+Carbon%25C3%25A9.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-NlBwnQMll0w/UoSPg77rMoI/AAAAAAAAAe4/RNe7yY8nvK0/s200/Adela+Carbon%25C3%25A9.jpg" height="177" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Carboné, Adela (Adela Carboné y Arcos, seud. Óscar de Ónix y como Pedro
Massa) (Italia, 1890 – Madrid, 1960) Colaboradora asidua de la colección
de novela corta "Los contemporáneos", publicó entre otras obras <i>El amigo
ahorcado</i> (1920), <i>La hermanastra</i> (1919) y <i>La huella</i> (1918). </div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-41HI1EMumSs/UoSWovAVfZI/AAAAAAAAAgc/voDcMjUXj-k/s1600/Sof%C3%ADa+Casanova.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-41HI1EMumSs/UoSWovAVfZI/AAAAAAAAAgc/voDcMjUXj-k/s200/Sof%C3%ADa+Casanova.JPG" height="200" width="185" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Casanova, Sofía (Sofía Pérez Casanova de Lutoslawski) (La Coruña, 1861 – Varsovia, 1958) Poeta y escritora. Algunos de sus títulos más destacados son <i>Poesías</i> (1885), <i>Como en la vida</i> (1931), <i>El crimen de Beira-Mar</i> (1914), La madeja (1913), <i>La mujer española en el extranjero</i> (1910) o <i>La revolución bolchevista</i> (1920). Asidua colaboradora de la prensa de principios del XX, y muy popular en su época. Escribió sobre todo para el consorcio de empresas periodísticas Prensa Gráfica y para ABC. <br />
<br />
</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-oDFVadCFnK0/UoSSIP7OZFI/AAAAAAAAAfY/1EQA77ucQ_4/s1600/Rosa+Chacel.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-oDFVadCFnK0/UoSSIP7OZFI/AAAAAAAAAfY/1EQA77ucQ_4/s200/Rosa+Chacel.JPG" height="170" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Chacel, Rosa (Valladolid, 1898 – Madrid 1994) Poeta, novelista e intelectual. En 1908 se translada con su familia a Madrid donde estudia en la Escuela Superior de Bellas Artes de San Fernando. Formó parte del grupo de la <i>Revista de Occidente</i> aunque, pese a ser una entusiasta seguidora de las vanguardias, nunca llegó a sentirse parte integrante del mismo. Viajó por Europa durante los años 20 y tuvo ocasión de ser testigo de los nuevos movimientos vanguardistas europeos. Tras la Guerra Civil se exilia en diversos lugares de América (sobre todo en Río de Janeiro y Buenos Aires) y no regresa hasta 1974. Su primera novela, <i>Estación, ida y vuelta</i>, salió a la luz en 1930 tras varios años de lucha por su publicación. Desde entonces su producción literaria ha sido constante; entre sus obras se hallan la colección de poemas <i>A la orilla de un pozo</i> (1936), las novelas <i>Teresa </i>(1941), <i>Memorias de Leticia Valle</i> (1946), <i>Acrópolis</i> (1987), las colecciones de relatos <i>Sobre el piélago</i> (1951) y <i>Ofrenda a una virgen </i>(1961) así como sus memorias <i>Desde el amanecer</i> (1972), así como numerosos artículos y ensayos (parte de ellos compilados en el volumen <i>Los títulos</i>, 1981). Recibe el Premio Nacional de las Letras españolas en 1987 y en 1994 la medalla de oro de las Bellas Artes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-hArAthpGUNs/UoSPn3CwzFI/AAAAAAAAAfQ/bLZby3SWc2U/s1600/Concha+Espina.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-hArAthpGUNs/UoSPn3CwzFI/AAAAAAAAAfQ/bLZby3SWc2U/s200/Concha+Espina.jpg" height="200" width="180" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Espina, Concha (Santander, 1869 – Madrid, 1955). Fue toda una
personalidad literaria en su época, regentaba un salón en la calle Goya
donde tenían lugar tertulias sobre arte y literatura. Colaboradora
asidua de la prensa, colaboró en numerosos periódicos nacionales e
internacionales como <i>El correo español</i> (Argentina), <i>La libertad</i>, <i>La
nación</i> o <i>El Diario Montañés</i>. Ganadora dos veces del Premio de la Real
Academia (en 1914 por <i>La esfinge maragata</i> y en 1924 por <i>Tierras de
Aquilón</i>) y una del Premio Nacional de Literatura (en 1927 por <i>Altar
mayor</i>) fue candidata al Nobel en varias ocasiones. <br />
<br />
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-uFCTBt42xFM/UoSTkITbogI/AAAAAAAAAfo/pKPZkzZZxvc/s1600/Selma+Lagerloff.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-uFCTBt42xFM/UoSTkITbogI/AAAAAAAAAfo/pKPZkzZZxvc/s1600/Selma+Lagerloff.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Lägerloff, Selma (Mårbacka 1858 – Mårbacka, 1940) Nacida en el seno de una familia de clase media, decide dedicarse a la enseñanza para resolver parte de los problemas financieros de los suyos a finales de siglo XIX. Su vocación desde niña fue la escritura y publicó todo tipo de cuentos y poemas en diversos periódicos locales que llamaron la atención de Sophie Adlersparre, figura destacada del feminismo sueco, quien la animó a presentarse al Premio Idun en 1888 el cual ganó, a partir de ahí su fama fue imparable y fue la primera mujer en recibir el Premio Nobel de literatura (en 1909). Su situación financiera se soluciona al ser admitida como miembro de la Real Academia Sueca en 1914 y, desde entonces su lucha particular fue en defensa de los derechos de las mujeres. Pese a que su producción literaria es amplísima, sus obras más populares son <i>Lazos invisibles</i> (1894) y <i>El maravilloso viaje de Nils Holgersson</i>. <br />
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-70dnDIAnnNs/UoST62V0btI/AAAAAAAAAfs/7aK2fbklXU0/s1600/Mar%C3%ADa+Mart%C3%ADnez+sierra.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-70dnDIAnnNs/UoST62V0btI/AAAAAAAAAfs/7aK2fbklXU0/s200/Mar%C3%ADa+Mart%C3%ADnez+sierra.jpg" height="200" width="155" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Lejárraga, María (María/Gregorio Martínez Sierra) (San Millán de la Cogolla, 1874 – Buenos Aires, 1974). Pese a que Gregorio Martínez Sierra, con quien se casó en 1900, nunca negó (y, de hecho, afirmaba públicamente) que la parte creativa del tándem que formaban era mérito de María, lo cierto es que es difícil saber hasta dónde llega la obra de esta autora y hasta donde la influencia de su marido. Lo que sí podemos afirmar es que María de la O Lejárraga, maestra de profesión, fue una de las feministas más activas de principios de siglo XX en España. Entre sus obras más destacables se encuentran <i>Feminismo, feminidad y españolismo</i> (1920, publicado como Gregorio Martínez Sierra), <i>Cartas a las mujeres de España</i> (1921 y 1930, también como Gregorio) y <i>Ante la República: conferencias y encuentros</i> (1932). Finalizada la Guerra Civil española, María Lejárraga se exilia en Argentina donde pasará el resto de su vida. <br />
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-UW_wOvuF8Uk/UoSUTiXeASI/AAAAAAAAAf0/073S8H7Wsa4/s1600/Pilar+mill%C3%A1n+Astray+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-UW_wOvuF8Uk/UoSUTiXeASI/AAAAAAAAAf0/073S8H7Wsa4/s200/Pilar+mill%C3%A1n+Astray+2.jpg" height="200" width="197" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Millán Astray, Pilar (La Coruña, 1879 – Madrid, 1949) Premio literario Blanco y Negro en 1919 por su obra <i>La hermana Teresa</i> y muy conocida en su época por sus comedias y sainetes (lo que se hizo ganar el sobrenombre de “la ilustre sainetera”). Es autora de títulos que, pese haber sido olvidados, aún permanecen en el imaginario popular español como <i>La tonta del bote</i> (1928) o <i>Las tres Marías</i> (1936). <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Ox45HcED0kc/UoSUq_IJhkI/AAAAAAAAAgA/llJIMYon0Mw/s1600/NELKEN-MARGARITA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-Ox45HcED0kc/UoSUq_IJhkI/AAAAAAAAAgA/llJIMYon0Mw/s1600/NELKEN-MARGARITA.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Nelken, Margarita (Madrid, 1896 – México, 1968) Escritora, crítica de arte y una de las primeras diputadas de la II República, representante del Partido Socialista y célebre por su oposición junto a Victoria Kent al derecho del voto femenino por no considerar preparadas para tal responsabilidad a la mayoría de mujeres españolas. Participó en la fundación en 1919 la Casa de los niños de España, institución aconfesional, donde acogían a los niños legítimos e ilegítimos de las madres trabajadoras. Entre muchas otras obras escribió <i>La condición social de la mujer española</i> (1919), que provocó un gran escándalo y cuyo capítulo sobre la prostitución llegó a ser discutido en el Parlamento; en su faceta literaria su novela <i>La trampa del arenal</i> (1923) que alcanzó cierta notoriedad en su época. Tras la victoria del bando Nacional en 1939, Nelken opta por el exilio y hace de México su hogar hasta el fin de sus días. <br />
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-gso47W7R0eY/UoSPkgqRCwI/AAAAAAAAAfI/e4c7m97daVU/s1600/Carlota+O%2560Neill.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-gso47W7R0eY/UoSPkgqRCwI/AAAAAAAAAfI/e4c7m97daVU/s1600/Carlota+O%2560Neill.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
O’neill, Carlota (Carlota Regina O’neill de Lamo, seud. Regina Lamo de O’neill y Laura de Noves) (Madrid, 1904 – Caracas 1990) Escritora y periodista, empezó a publicar escritos desde muy joven, entre sus obras figuran <i>Historia de un beso</i> (1925), que fue adaptada al cine; <i>Una mujer en la guerra de España</i> (1979) y <i>Los muertos también hablan</i> (1971). Fue apresada por el bando Nacional en 1936 y pasó ocho años en la cárcel; en 1949 emigra junto con sus hijas a Venezuela donde pasará el resto de su vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ybPePYWmeH0/UoSVQYPSqZI/AAAAAAAAAgM/s2F97EkqF_E/s1600/IsabelOyarzabalSmith.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-ybPePYWmeH0/UoSVQYPSqZI/AAAAAAAAAgM/s2F97EkqF_E/s1600/IsabelOyarzabalSmith.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Oyarzábal, Isabel (Isabel Oyarzábal Smith de Palencia, Isabel Palencia, seud. Beatriz Galindo) (Málaga, 1878, México, 1974) Traductora, periodista, escritora y embajadora. Hija de padre andaluz y madre escocesa, su bilingüismo fue una buena carta de presentación para las agencias de noticias británicas, trabajó para <i>Laffan News Bureau</i>, <i>The Standard</i> y <i>Peninsular and Pyrenean</i>. Su labor periodística se extendía también a varios periódicos y revistas españoles entre los que se encuentran <i>Blanco y Negro</i>, <i>El Heraldo</i>, <i>Nuevo Mundo</i> y <i>La Esfera</i>. Fue elegida como delegada representante de España en los congresos a favor del sufragio femenino en Ginebra y Roma, además de ser socia fundadora y vicepresidenta del Lyceum Club. Cumplió funciones de embajadora en Suecia, Noruega y Finlandia durante 1937. Entre sus obras figuran <i>El alma del niño: ensayos de psicología infantil</i> (1921), <i>El sembrador sembró sus semilla</i> (1926). Tras la Guerra Civil relata su experiencia en dos libros que se publicaron en inglés: <i>I must have Liberty</i> (1940) y <i>Smouldering Freedom </i>(1945). </div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-f4uM91U3D8I/UoSV9O_4KRI/AAAAAAAAAgY/hJ2Kdm7G2pE/s1600/Emilia+Pardo+Baz%25C3%25A1n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-f4uM91U3D8I/UoSV9O_4KRI/AAAAAAAAAgY/hJ2Kdm7G2pE/s200/Emilia+Pardo+Baz%25C3%25A1n.jpg" height="200" width="172" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Pardo Bazán, Emilia (La Coruña, 1851 – Madrid, 1921) Probablemente una de las figuras más influyentes en la literatura española del siglo XX. Es famosa, entre otras cosas, por introducir el naturalismo en la literatura española. Su obra más popular es <i>Los Pazos de Ulloa </i>(1887) aunque su vasta producción de cuentos no tiene igual en nuestra literatura. Muy preocupada por la situación de las mujeres escribe varios ensayos sobre el tema (reunidos en La mujer española y otros escritos), así como logra ser la primera catedrática en una universidad española (la Universidad Central de Madrid) en la materia de Literatura Neolatina, con escaso éxito (se dice que sólo asistió un alumno a sus lecciones). La negación de su entrada en la Real Academia española fue motivo de polémica en su tiempo. Su obra escrita es ingente y ha sido estudiada ampliamente ya que es la única de las escritoras de su época que mantuvo su estatus como tal y figura en todas las Historias de la Literatura española como una importante representante de su tiempo. Entre sus obras, además de las citadas más arriba, se hallan <i>La Quimera</i>, <i>La sirena negra</i>, <i>La madre naturaleza</i> o <i>Viaje de novios</i>. </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-m4CZ-zSaoiY/UoSPiqnh3mI/AAAAAAAAAfA/XeSLLaRAcRg/s1600/Blanca+de+los+R%25C3%25ADos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-m4CZ-zSaoiY/UoSPiqnh3mI/AAAAAAAAAfA/XeSLLaRAcRg/s200/Blanca+de+los+R%25C3%25ADos.jpg" height="200" width="188" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Ríos, Blanca de los (Sevilla, 1859 – Madrid, 1956) Escritora, poeta y
filóloga. Fue propuesta como candidata para formar parte de la Real
Academia española aunque finalmente se le denegó la entrada. Su amistad
con Emilia Pardo Bazán le abrió las puertas de una nueva visión de los
problemas de la sociedad española y las mujeres en concreto, pese a que
mantuvo una posición conservadora al respecto. Entre sus obra destaca su
edición crítica de las <i>Obras Completas de Tirso de Molina</i> así como
numerosos trabajos respecto a la época y vida de dicho autor. Publicó
varias novelas cortas y cuentos, entre ellos <i>Los diablos azules</i> (1910) o
<i>Las hijas de don Juan </i>(1907). <br />
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-rKXI-7eFw7Q/UoSXPnwEVUI/AAAAAAAAAgk/DkRADaQ4Lds/s1600/MVMM.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-rKXI-7eFw7Q/UoSXPnwEVUI/AAAAAAAAAgk/DkRADaQ4Lds/s200/MVMM.jpg" height="193" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Valero de Mazas, María (María Valero Martín de Mazas, seud. Alejandro Bher) (Madrid, 1974 - ¿?) Colaboradora de prensa y autora de poemas, relatos, novelas y ensayos. Fue invitada en varias ocasiones a divulgar su obra en el Ateneo. Entre sus obras figura <i>Pequeñas y serias cuestiones sociales</i> (1920). <br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-58028349495081820122013-11-12T00:38:00.002-08:002013-11-12T00:43:46.260-08:00No me etiquetes que me hundo (déjalo, ya me etiqueto yo).<div style="text-align: justify;">
Soy S., soy V., soy Raven en otro idioma que no es el inglés. Lo dice mi DNI, no yo. Soy yo con otros nombres, otras identidades, otros supuestos. Pero al fin y al cabo yo. Una voz en medio de la marea o de la nada, en medio de según qué o cómo se mire. Un grito. Alguien que insiste, que no insiste pero que tira "pa lante" ¿qué otra cosa se puede hacer a día de hoy? Un susurro de fondo que nadie más oye en esta marabunta de informaciones superfluas, repetidas, sectarias, dogmáticas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Soy la norma, soy normal, soy normativa. La que se plantea muchos "¿Y si...?". Heterosexual sin más pretensiones y sin darle o quitarle importancia. Monógama. No me importa lo que seáis vosotrxs mientras seáis personas. Soy rígida con mis principios, severa, inflexible, implacable, sobre todo conmigo misma. No me importa decirte cosas feas si las pienso de verdad. A veces las digo por despecho porque soy humana. Como tú. No paso ni una. Ni una. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Soy simétrica, de ángulos agudos donde el canon dice que tienen que ser agudos y formas suaves donde dice que han de ser así. No es mi culpa. No elegí ser así, no sé si me importaría ser de otro modo porque... Bueno, porque soy así y punto. A mí me gusta, no sé por qué a ti te hace sospechar. Cada cual es como es. Más cercano a lo común o menos pero es quien es y ya. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo soy una guerrera y no me gusta estarme callada si veo que puedo hablar. O gritar. O agarrarte por las solapas. Soy agresiva y hay gente que me tiene miedo. No miedo de verdad, simplemente temen que les diga algo que no les guste. No les culpo, a mí no me gusta que me digan cosas feas aunque sepa que son verdad. Me gusta discutir. Siempre tengo razón. Siempre. Aunque no sea cierto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Soy como soy. Y ya. Déjame en paz, coño.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-1988952187574459112013-10-30T03:03:00.002-07:002013-10-30T03:06:40.699-07:00Sin Miedo: Unlimited Girls, un documental de Paromita Vohra (2002)<!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]--><i>Ayer, desde varios sitios web y hablando con varias personas de distintos ámbitos, surgió la cuestión (¡palpitante!) sobre la trayectoria de los diversos feminismos. Dónde van, de dónde vienen, por qué son como son y qué defienden. Como otras veces, me acordé de este documental que ya ha cumplido una década pero sigue planteando muchas de esas cuestiones desde un contexto que nos queda un poco alejado a nosotras, las occidentales y aún así... Plantea las mismas problemáticas. Me gustaría compartir esta pequeña reseña que escribí en 2009 para la asignatura de Diásporas en el Máster de Género y Diversidad del que fui alumna.</i> </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“¿Te consideras feminista?” Paromita Vohra, en su documental <a href="http://www.cultureunplugged.com/play/452" target="_blank">UnLimited Girls</a> (2002), examina las diferentes percepciones que se tienen del feminismo en su país natal, India. La directora muestra al/a la espectador/a diferentes formas de interpretar la palabra “feminismo” a través de las diferentes voces que, como un caleidoscopio, se proyectan a través de la pantalla. El documental es un viaje a través de los ojos de Vohra, en palabras de una de sus compañeras de chat room, “feminism is a process”. <br />
<br />
En principio la directora se presenta: nunca llegamos a verla, pero oímos sus preguntas, vemos cómo se mueve por su casa. Adoptamos su punto de vista, nos identificamos con ella. La primera conversación con sus amigas del chat room es muy reveladora: ¿qué es ser feminista? ¿es una etiqueta o un proceso? ¿cómo entendemos hoy en día la palabra “feminismo” y qué ideas engloba? Las participantes aportan distintas opiniones: de eso trata el documental, de la diversidad. Vohra no pretende hacer una apología del feminismo y de hecho ella es una de las que más dudas tienen respecto a él. Su intención es investigadora, no trata de mostrar una única verdad sino que más bien plantea que la única manera de alcanzar nuevos objetivos es formulando nuevas preguntas y respondiendo viejas cuestiones. <br />
<br />
Para acercarnos a las diferentes percepciones del feminismo Vohra sale a la calle cámara en mano. En el documental se entremezclan las voces las mujeres a las que pregunta por la calle con su propia voz que reflexiona sobre la información obtenida. Las reflexiones de la única mujer taxista de la ciudad -propietaria de su propio taxi- sobre la familia y los hijos que ha tenido que mantener o la cháchara de los estudiantes de instituto: “yeah, we left the girls because they’re attractive” o “the pom-poms are very important”; dejan al descubierto unos roles de género profundamente enraizados en la cultura india al mismo tiempo que revelan la gran labor de “the movement”, como ellas dicen, a favor de la libertad e individualidad de las mujeres. <br />
<br />
Profesoras e investigadoras también aportan su granito de arena en este documental: Vohra da voz a dos generaciones de feministas, las que ya han luchado por el movimiento y las que empiezan a ver nuevas metas que alcanzar, <br />
<br />
“My impression (underline impression!) is that the older feminists have a more defined relationship with feminism (…) Younger women haven’t really made the effort to examine and learn about the history of feminist thinking (…) but they’re more eclectic” <br />
<br />
(Vohra, 2001) <br />
<br />
Ambos grupos contribuyen a una visión más rica y completa del movimiento feminista en la India a través de los años. Vohra trata de revisar todas las etapas y logros de la liberación de las mujeres desde el siglo XIX y sobre todo tras la independecia a mediados del XX. Trata de hacernos ver cómo el contexto social fue evolucionando poco a poco hasta que las mujeres tuvieron voz para expresarse a sí mismas. <br />
<br />
Al mismo tiempo que tiene lugar este retrato del feminismo en la India, Vohra alude también a los numerosos prejuicios y tabúes que existen en torno al movimiento. A través del humor, alude a los prejuicios socio-históricos de la población de su país: es el caso de los tres sketches de ficción que están intercalados entre las entrevistas, las reflexiones y los diálogos. La “Superman’s school for ladies” nos muestra la percepción de la feminista como una persona agresiva ante el sexo opuesto y ante las mujeres que no toman su misma opción ideológica, en palabras de Sameera Khan “because feminists are agressive, angry and bitchy women, who hate men and are against marriage” (Khan, 2004). Las siguientes tramas ficcionales publicitan unas “Male gaze googles” y un detector de feministas “Misogenie” que dejan ver, a pesar de los esfuerzos del feminismo, prejuicios y malas interpretaciones sobre qué es ser feminista. <br />
<br />
A su vez, la directora se entrevista con el director de una película “educativa para las mujeres” (You alone are my beloved), Ramesh Jhende. Jhende ofrece una perspectiva opuesta a la ofrecida por las mujeres participantes en el documental. Según él las mujeres lo único que quieren es ser adoradas; para ello han de obedecer a sus maridos, o sus amantes. Una bofetada a tiempo hace que el amor sea mayor. La relación entre hombre y mujer debe ser de subordinación como ha sido siempre y debe continuar siendo, de ahí el motivo de su película (de la que por supuesto, Vohra muestra algunas escenas). <br />
<br />
Es destacable que, además de Jhende, muchos de los hombres entrevistados (jóvenes en su mayoría) exhiben una mentalidad mucho más conservadora con respecto al papel de las mujeres en la sociedad. Muchos de ellos afirman que una mujer necesita un hombre para poder vivir honestamente; también creen adivinar que tras una mujer que viste enseñando sus brazos o sus piernas hay alguien que desea llamar la atención del sexo apuesto. En un patio universitario, Vohra entrevista separadamente a un grupo de chicos que hacen este tipo de afirmaciones, mientras que el grupo de chicas se queja de la inseguridad de las calles, del acoso al que se ven sometidas y por el que temen ir solas a cualquier sitio. Resalta que la educación en ámbitos privados es radicalmente distinta para mujeres y hombres. <br />
<br />
El tema del matrimonio es retratado a través de una pareja “moderna” que nos invita a su casa y nos cuenta su experiencia. Sin embargo, Vohra omite otros tipos de matrimonio. La pareja retratada no es una muestra de lo que es la realidad del matrimonio en la India. Es posible que existan matrimonios así, pero existen otros más ligados a la tradición y también otras parejas más independientes entre ellos. Es un ejemplo, sí, pero uno sólo; no muestra la diversidad. Aún así el testimonio de esta pareja es muy revelador: la mujer dice ser muy independiente, pero su marido la contradice y la interrumpe contantemente y la suegra afirma con mucha naturalidad que “no woman respects a sissy fellow” lo que demuestra que la base del matrimonio, sea o no según la tradición del país, es el respeto de la mujer hacia el hombre y no una igualdad entre ambos. <br />
<br />
Otro punto a destacar en el documental es la parte dedicada a las asociaciones y organizaciones de mujeres. Por un lado, Meena Menon relata su experiencia como directora sindical y cree que los sindicatos, si engloban al mismo sector de trabajadores, no deben ser separados con razón de género: eso causa desigualdades. Por otra lado, Vohra entrevista a mujeres del extrarradio de la ciudad que relatan cómo y por qué organizaron su asociación contra la violencia. La experiencia del matrimonio es muy dura para las mujeres, en muchos casos una joven que se casa va a vivir con la familia de su esposo renunciando a la suya. ¿Qué ocurre si no es feliz con su marido? ¿Qué ocurre si éste la maltrata? Este tipo de asociaciones unen a mujeres con los mismos problemas e intereses dando lugar al diálogo entre ellas y a la búsqueda común de soluciones. <br />
<br />
UnLimited Girls puede considerarse un retrato de la sociedad urbana contemporánea en la India, sin embargo, Vohra es consciente de toda la historia anterior a nuestros días: eso es lo que aporta al documental un aspecto caleidoscópico; muchas voces, muchas perspectivas, matices: desde las autoridades en investigación y acción para las mujeres (Meena Menon, Vina Mazumdar, etc…) hasta las jóvenes que no saben si son o no feministas y reflexionan ante la cámara: “Bueno, no, no soy feminista, aunque si considero lo que el movimiento ha hecho por mí… Posiblemente sí lo sea”. Vohra no llega a posicionarse a favor o en contra de alguna teoría sino que las muestra simplemente. Es una visión plural del feminismo en el sentido de que una idea global, el feminismo, une muchas partes diferentes sin llegar a imponer ninguna de ellas pero respetándolas por igual, creándolas y recreándolas a través de la práctica y el discurso (Yuval Davis, 1996). </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-t_REOmmjI3Q/UnDYbyxW8iI/AAAAAAAAAa8/8qtSaF5DadM/s1600/unlimited_girls.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="255" src="http://3.bp.blogspot.com/-t_REOmmjI3Q/UnDYbyxW8iI/AAAAAAAAAa8/8qtSaF5DadM/s320/unlimited_girls.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
El feminismo (como idea global detrás de los distintos feminismos) señala un debate: es un proceso en constante construcción y deconstrucción. A pesar de la falta de posicionamiento ideológico, Vohra utiliza el cine como vehículo transmisor de su propia experiencia (Showalter, 1993). En cierto modo, UnLimited Girls puede considerarse un double voiced discourse en el que a través del personaje Fearless, la autora, narra su propia experiencia como mujer, su propio viaje a través del feminismo al mismo tiempo que mezcla distintos modos de habla (del teórico con sus compañeras de chat room al lírico de las canciones protesta de las activistas) que implican el conocimiento y reconocimiento de las voces de otras mujeres (Braidotti, 2000). </div>
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</div>
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</div>
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</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<u>Notas bibliográficas</u>: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Braidotti, Rosi, <i> Sujetos nómades corporación y diferencia sexual en la teoría feminista contemporánea</i>, (2000) Buenos Aires: Paidós <br />
<br />
Kahn, Sameera, “Who is a feminist?”, (2004) en <i>Indian Together</i> [En línea], disponible<a href="http://www.indiatogether.org/2004/may/wom-feminist.htm" target="_blank"> aquí</a>.<br />
<br />
Showalter, Elaine (ed.), <i>The new feminist criticism: essays on women, literature, and theory</i>, (1993), Londres: Virago <br />
<br />
Yuval-Davis, Nira, “Género y nación: articulaciones del origen, la cultura y la ciudadanía” en <i>Arenal</i>, 3:2 (1996): 163-175 <br />
<br />
“An interview with Paromita Vohra” en India News [En línea], disponible <a href="http://infochangeindia.org/200408086248/Film-Forum/Documentary/Unlimited-Girls.html">aquí</a>. <span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><a href="http://www.cultureunplugged.com/play/452"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"></span></a></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-64601314014574072482013-10-28T16:47:00.000-07:002014-04-04T03:31:55.906-07:00La chica no tan rara: construcción de la identidad femenina de postguerra (1940 -1960)<div style="text-align: justify;">
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<![endif]--><span style="font-family: inherit;"><i>“En verdad, es el mundo que </i>domina secretamente<i> la vida. Secretamente, instintivamente, la mujer se adapta y organiza unas leyes inflexibles, hipócritas en muchas situaciones para un dominio terrible… Las pobres escritoras no hemos contado nunca la verdad, aunque queramos. La literatura la inventó el varón y seguimos empleando el mismo enfoque de las cosas. Yo quiero intentar una traición para dar algo de ese secreto, para que poco a poco vaya dejando de existir ese dominio, y hombres y mujeres nos entendamos mejor sin sometimientos ni reales ni aparentes, de unos a otros…</i>” Dijo en 1967 Carmen Laforet a Ramón J. Sender en una carta. Le parecía que, al menos ella como escritora, estaba utilizando un lenguaje prestado al escribir sus obras. </span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">(link aquí al artículo completo) </span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-80374446451378257132013-10-10T03:08:00.000-07:002014-03-07T17:27:48.249-08:00A vueltas con Femen<div style="text-align: justify;">
Ayer recibí un correo de un amigo que sólo decía "hoy me acordé de ti, ya sabes por qué". Por la intervención de Femen en el Congreso, por la difusión absurda que se ha dado de la misma en los medios. Digo absurda porque, en mi humilde opinión, se ha dado poca repercusión a la acción de estas tres mujeres, estas tres camaradas, en medio del discurso del señor Gallardón. Estoy francamente sorprendida de la desgana con la que se ha tratado el tema como si ya fuera agua pasada, como si con Amina -la muchacha tunecina que incendió las redes hace meses- hubiera acabado todo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Parece que muche gente cree que Femen es sólo un espectáculo y no es así. El espectáculo es un medio no un fin. Se olvidan muchas veces que estas intervenciones suponen un peligro físico para las activistas. La propia líder de la célula española admite en que en el momento con la adrenalina a tope no se nota pero que pasadas unas horas sí (lo cuenta <a href="http://www.youtube.com/watch?v=ZeYluZ6_ZSU" target="_blank">aquí</a>). Cuando vi en las noticias lo que habían montando tuve ganas de levantarme y aplaudir, es más, tuve ganas de haber estado allí, haber sido detenida por mostrar mi cuerpo que por lo visto no está bien usar para lo que me dé la gana, sólo para ser espectáculo de la mirada masculina parece ser. Ahora mismo me estoy acordando de Laura Mulvey y sus artículos sobre el cine y los tipos de mirada. Cuando yo las vi las envidié sinceramente, <b>ellas tienen algo que contar</b> y es algo de lo que no todo el mundo puede jactarse. Mi cuerpo reaccionó de forma visceral deseando haber podido apoyar aquella valiente acción, porque ellas creen en algo y lo defienden de forma no violenta y sólo por esto ya merecen admiración porque aunque parezca que no, que no es bastante esfuerzo nadie puede negar que se ha hablado de ellas y de lo que defendían con su actuación. Eso, a mi modo de ver la cosas, es algo que se consigue malamente en este país, es un logro.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace unos meses escribía <a href="http://undergroaur.blogspot.com.es/2013/05/femen-en-espana-medidas-drasticas.html" target="_blank">aquí</a> que no eran necesarias tales intervenciones o no eran esas las formas pero admito mi error. <b>Es necesario sacar nuestros problemas al espacio público, hacerlos visibles y si hay que enseñar las tetas se enseñan</b>. Por supuesto hay muchos otros problemas de base en este hecho: ¿y la diversidad de cuerpos? Pero no es sólo este el problema. El problema va mucho más allá. Yo creo que nosotras deberíamos reinvidicar nuestros cuerpos como propios, como algo nuestro que cuidar y querer de la forma que nos dé la gana, no sólo no nosotras, también la parte masculina del mundo (aunque las razones no sean exactamente las mismas). No debemos odiar nuestros cuerpos porque somos nosotrxs; yo soy mi cuerpo y mi mente no es algo que esté separada del mismo son un todo. Sin embargo se nos insta a ello porque es un elemento de poder y repartir el poder entre muchos es peligroso para la estabilidad del poder de quienes tienen mucho en sus manos, "dejémosles con sus problemas, con su odio hacia sí mismxs, así no se revolverán ¡es más! hagamos que se odien que crean que tienen que ser así o asá y que esto sea un quimera imposible". Pues no. Me niego.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-b6pFwH8sEbo/UlZ62btSDqI/AAAAAAAAAaM/5NoYUGJ0Ukw/s1600/Femen+octubre+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-b6pFwH8sEbo/UlZ62btSDqI/AAAAAAAAAaM/5NoYUGJ0Ukw/s320/Femen+octubre+2.jpg" height="227" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
(La foto la saqué de la <a href="http://femen.org/" target="_blank">web Oficial de Femen</a>)</div>
<br />
<br />
Hay algo bueno de<b> reapropiación</b> del cuerpo de una misma en sus acciones, algo muy bueno y que se nos está escapando. Mi cuerpo es mío. MÍO. Y más en temas como la reforma de la Ley del Aborto que atañe directamente al cuerpo de miles de mujeres. Hay que ver más allá de la teoría, la forma y las frivolidades varias que dicen en la prensa. A mí también se me escapa todo el mensaje, por ahora al menos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Gracias, Femen, por la reflexión. Luego dirán que no tenéis una base ideológica, ni una estructura... Tal vez deberíamos replantearnos qué son las ideas, las ideologías y qué es lo que queremos conseguir con tanto bla, bla, bla. Gracias por la acción de ayer.<br />
<br />
Por cierto: Aborto libre y gratuito para todas. </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-70845966722323028672013-08-07T07:48:00.001-07:002013-11-08T00:35:00.897-08:00Same Old Laura Palmer<div style="text-align: justify;">
¡Hacía mucho que no escribía aquí! Cuando empecé a escribir aquí me propuse hacerlo por placer cuando tuviera algo que compartir, pues bien, después de un par de meses de la más absoluta molicie, me he decidido de nuevo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Supongo que no necesito empezar hablando de mi afición a la lectura y las historias ya que es obvio por muchas de las entradas anteriores, de lo que me gustaría hablar hoy es de algo que he observado en una de las últimas novelas que he leído la cual me llevó a consultar una <a href="http://tvtropes.org/pmwiki/pmwiki.php/Main/HomePage" target="_blank">página de tropos</a> en los medios. El caso es que tal vez por deformación profesional no puedo dejar de ver ciertos matices (o falta de ellos) que afectan a muchos personajes de muchas novelas tanto actuales como no tan modernas. Hoy quería hablar de <i>La verité sur l'affair Harry Quebert</i>, la cual llegó a mis manos hace poco motivada por el hecho de que su autor, un tal J. Dicker, es un muchacho de mi misma edad. Es bueno ver que aún hay esperanza para mi generación, aunque ¡siga cayendo en errores que ya creía superados! No quiero hablar sobre la trama de la novela -que en sí es muy entretenida y no puedo decir que no me gustara- sino de sus personajes femeninos. ¿No os ha pasado nunca mientras leéis, sentiros incómodoas/os porque hay algo <i>que no encaja</i>? Es una sensación extraña, como de que todo anda bien pero no. Pues a mí los personajes femeninos de la novela, escasos por cierto, me incomodaron.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
No sé si lo habéis leído pero a mí me pasó una cosa muy curiosa, en cuando conocí a la protagonista femenina me vino a la mente un nombre: <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Laura_Palmer" target="_blank">Laura Palmer</a>.<br />
<br />
Alerta: spóilers :) <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-zv5YT1fk0Kw/UgIH_4GN4QI/AAAAAAAAAZ8/LanvLcnNN7w/s1600/laura-palmer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-zv5YT1fk0Kw/UgIH_4GN4QI/AAAAAAAAAZ8/LanvLcnNN7w/s320/laura-palmer.jpg" width="320" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Tal vez no recordéis la serie norteamericana dirigida por David Lynch entre los años 1989 y 1991, <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Twin_Peaks" target="_blank">Twin Peaks</a>, pero la imagen que he subido es una de las más representativas cuando alguien menciona esas dos palabras. La verdad es que no estoy segura de que haya más personajes como Laura Palmer (o más bien seguro que los hay y yo los desconozco) antes de estas fechas pero sí después creándose un tropo en torno a ella (o debido a personajes como ella). </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
La protagonista de la novela, Nola Kellergan, cumple casi punto por punto con los rasgos más distintivos de Laura: en primer lugar lo primero en saberse es que ambas han sido asesinadas. Las circunstancias de ambas son distintas pero la violencia ejercida sobre ellas no. Esto no sería importante -ya que la mayoría de relatos en el formato que sean sobre crímenes horripilantes son perpetrados por un hombre sobre una mujer- si no se cumplieran además un pequeña lista de inquietantes similitudes no sólo entre ambas adolescentes sino entre el entorno de las dos. Por ejemplo ambas son <a href="http://tvtropes.org/pmwiki/pmwiki.php/Main/GoodBadGirl" target="_blank">Good Bad Girls</a>, al principio todos sus conocidos y conocidas afirman que eran muchachas de comportamiento impecable -dentro del cánon- pero poco a poco se va descubriendo que estas muchachas tienen un lado oscuro más o menos misterioso; de modo que se convierten poco a poco en <a href="http://tvtropes.org/pmwiki/pmwiki.php/Main/AntiHero" target="_blank">antiheroínas</a>, en seres un poco antipáticos a quien lee. Se focalizan en la manipulación de sus allegados sobre todo si son hombres que las suelen tomar, al menos en principio por otro tópico: la <a href="http://tvtropes.org/pmwiki/pmwiki.php/Main/DamselInDistress?from=Main.DistressedDamsel" target="_blank">damisela en apuros</a>. Curiosamente pocos de ellos dan importancia al lado oscuro de la muchacha (que ella deja entrever) sino que prefieren pensar que ella ha sido obligada por las circunstancias y es una víctima (lo cual en cierto modo es cierto, sin embargo el tono paternalista es algo que suele lastrar a estos personajes). El caso es que, posesión diabólica (lo cual es otro tópico mucho más antiguo que la televisión o las trama policiacas) o enfermedad mental, ambas son juzgadas y compadecidas desde un punto de vista bastante paternal, lo cual a mí personamente me incomoda mucho.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
El resto de personajes femeninos ¡qué decir de ellos! No se salva ni uno, carecen de profundidad y se centran en los aspecto que se presuponen femeninos: el amor, el cuidado de los demás... No me sirve la excusa da "ambientado en los años setenta" ya que los setenta fueron años revolucionarios en los que a libertades tanto personales como colectivas para las mujeres. Resulta extraño ver que los personajes femeninos de la novela se dividen responden a dos estereotipos: la joven que quiere triunfar en el mundo del espectáculo -Nola, Jenny Dawn ¡e incluso la ex novia del protagonista!- o la señora ya madura que se está obsesionada con lo que el resto del mundo piensen de ellas -Tamara Quinn o la madre del protagonista (que es absolutamente grotesca)-. No se concede ni siquiera un atisbo de sabiduría; la dulce ancianita que intenta salvar a Nola de sus asesinos, muere también y no llegamos a saber mucho sobre ella.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Me llama la atención el hecho de que hace meses leí otra novela de este tipo: una mujer "perfecta" desaparece y todo indica violencia que ha sido violentamente, esta vez escrito por una mujer, Gillian Flynn (que también tiene más o menos mi edad),<i> Gone Girl</i>, y el enfoque de los personajes es totalmente distinto pese a que la protagonista también es una antiheroína. Sí se tiene acceso a lo que dice y piensa la desaparecida en cuestión a la vez que sabemos lo que está ocurriendo en el lugar donde se la busca. Del mismo modo pese a haber algunos personaje femeninos un poco extraños -el caso de la madre de la protagonista, por ejemplo-, conviven con otros con su propio carácter -la hermana del protagonista-.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
De todos modos y para terminar, pese a todo, ambas novelas son una buena lectura de verano perfectas para pasar unas horas fuera de la realidad tranquilamente al sol. Eso sí, no hagáis ni caso a lo que dicen las contraportadas (no es Larsson -aunque quizá sea al que más se parezca-, ni Roth, ni Nabokov -del cual diría que "cría fama y échate a dormir" parece que para mucha gente sólo ha escrito <i>Lolita</i>-. Curiosamente todos son hombres). Por supuesto sobre Joël Dicker he leído en la prensa nacional, de Gillian Flynn no, ¿curioso? Para nada.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Buen día y que la Fuerza os acompañe.</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-123967920424013545.post-19726309887215637112013-05-22T01:18:00.000-07:002013-05-22T01:24:20.663-07:00Me cago en todo, hostia, joder, mierda.<div style="text-align: justify;">
Estoy hasta el coño.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cada mañana una de las primeras cosas que hago junto con desayunar, es leer la prensa. La leo en internet, es más cómodo: pese a que en mi casa siempre se compró el periódico diariamente nunca me gustaron esas hojas tan grandes y endebles. Y la prensa local es... Bueno, iba a decir rancia pero ahora mismo estoy enfadada por un hecho que acabo de observar (más bien constatar, ya me olía la tostada) en la prensa virtual.</div>
<div style="text-align: justify;">
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Aquellas personas que me conocen saben de mis trabajos sobre prensa de principios del siglo pasado. Me pasé casi tres años encerrada leyendo revistas y periódicos de entre 1911 y 1923. Mi objetivo era buscar los inicios de las opiniones femeninas en el ámbito público y en presa respetable (ahora mismo me vienen a la mente El País, Mundo Gráfico y mi querida La Esfera. ¡Y encontré más de las que esperaba! De todos los colores: desde las que llamaban la atención sobre la falta de derechos de las personas de género femenino hasta las que se preocupaban de los problemas de la crianza y la educación de los retoños. Para mí era un auténtica alegría encontrarme con una nueva mujer desconocida que había publicado su texto en alguna publicación de prestigio durante el periodo histórico que actualmente llamamos noventayocho.</div>
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¡Pues bien! Han pasado cien años y TODO SIGUE IGUAL. Es triste pero si consulto las secciones de opinión de la prensa que leo cerca del 85% de las columnas de opinión pertenecen a hombres de diversas edades. Más o menos un 80% de los blogs también y los de algunas mujeres son de cocina. Increíble. Vamos a excusar los de cocina ya que hoy en día ser chef es un oficio más que reputado y dar trucos y consejos en ese ámbito se lleva a cabo tanto por mujeres como por hombres. Aún así no me digáis que no es triste. Estamos mudas y no es porque no hablemos, es porque nadie nos escucha. Me siento sin voz.</div>
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Ejemplos:</div>
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<a href="http://www.blogger.com/goog_2135237190"><br /></a></div>
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<a href="http://blogs.publico.es/">http://blogs.publico.es/</a></div>
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<a href="http://elpais.com/elpais/opinion.html">http://elpais.com/elpais/opinion.html</a></div>
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<a href="http://www.eldiario.es/blogs/">http://www.eldiario.es/blogs/</a></div>
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Escalofriante ¿verdad?</div>
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Existen periódicos y revistas desde un punto de vista femenino, claro que sí, pero en mi opinión no se tienen en cuenta tanto como debería y, lo que es más, pienso que la igualdad en el terreno público no debe darse en ámbitos restringidos sino que debe ser <u><b>transversal</b></u> (así que estos periódicos deberían tomar en serio nuestras opiniones SOBRE TODOS LOS TEMAS no sólo sobre el aborto, enseñar las tetas en público y demás cosas sólo accesibles si posees un cuerpo femenino).</div>
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-6GX-7CEYCAo/UZx_Qvv9VRI/AAAAAAAAAZg/Q3Kmccpv8xo/s1600/convalecientes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="274" src="http://2.bp.blogspot.com/-6GX-7CEYCAo/UZx_Qvv9VRI/AAAAAAAAAZg/Q3Kmccpv8xo/s320/convalecientes.jpg" width="320" /></a></div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06997018684327724151noreply@blogger.com0